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Les yeux jaunes des crocodiles

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Iris referma son peignoir, ramassa son sac, glissa ses pieds<br />

fins dans <strong>des</strong> mules délicates et se dirigea vers le salon de thé<br />

dissimulé derrière une haie de plantes vertes. Joséphine la<br />

suivit en indiquant du doigt à Zoé où elle allait.<br />

— Un thé avec un gâteau ou une tarte ? demanda Iris en<br />

s’asseyant. Leurs tartes aux pommes sont délicieuses !<br />

— Juste un thé ! J’ai commencé un régime en entrant ici et je<br />

me sens déjà plus mince.<br />

Iris commanda deux thés et une tarte aux pommes. La<br />

serveuse s’éloigna, et deux femmes s’avancèrent en souriant<br />

vers leur table. Iris se raidit. Joséphine fut surprise de<br />

l’embarras évident de sa sœur.<br />

— Bonjour ! s’exclamèrent les deux femmes en chœur. Quelle<br />

surprise !<br />

— Bonjour, répondit Iris. Ma sœur Joséphine… Bérengère et<br />

Nadia, <strong>des</strong> amies.<br />

<strong>Les</strong> deux femmes adressèrent un sourire rapide à Joséphine<br />

puis, l’ignorant, elles se tournèrent vers Iris.<br />

— Alors ? Qu’est-ce que vient de m’apprendre Nadia ? Il<br />

paraît que tu te lances dans la littérature ? demanda Bérengère,<br />

le visage crispé par l’attention et une certaine convoitise.<br />

— C’est mon mari qui m’en a parlé après ce dîner de l’autre<br />

soir où je n’ai pas pu venir, ma fille avait quarante de fièvre ! Il<br />

était tout émoustillé ! dit Nadia Serrurier. Mon mari est éditeur,<br />

précisa-t-elle en se tournant vers Joséphine qui fit semblant<br />

d’être au courant.<br />

— Tu écris en cachette ! C’est pour ça qu’on ne te voit plus,<br />

reprit Bérengère. Je me demandais aussi… je n’avais plus de tes<br />

nouvelles. Je t’ai appelée plusieurs fois. Carmen ne t’a pas dit ?<br />

Maintenant, je comprends ! Bravo, ma chérie ! C’est<br />

formidable ! Depuis le temps que tu en parlais ! Au moins, toi,<br />

tu l’as fait… et on pourra lire quand ?<br />

— Pour le moment, je joue avec l’idée… Je n’écris pas<br />

vraiment, dit Iris en triturant la ceinture de son peignoir blanc.<br />

— Ne dites pas ça ! s’exclama celle qui s’appelait Nadia. Mon<br />

mari attend votre manuscrit… Vous l’avez alléché avec vos<br />

histoires de Moyen Âge ! Il ne me parle plus que de ça. C’est une<br />

brillante idée de rapprocher ces temps lointains avec ce qu’il se<br />

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