Les yeux jaunes des crocodiles

Ce matin, Iris avait déjeuné dans la cuisine pendant que
Babette nettoyait le four. Elle entrait et ressortait du four tel un
piston bien huilé.
— Comment tu fais pour être toujours aussi gaie ? avait
demandé Iris.
— Je n’ai rien d’exceptionnel, vous savez ! Y en a treize à la
douzaine des comme moi.
— Avec tout ce que tu as vécu ?
— J’en ai pas vécu plus qu’une autre.
— Si, quand même…
— Non, c’est vous à qui il n’est rien arrivé.
— Tu n’as pas des soucis, des angoisses ?
— Pas du tout.
— Tu es heureuse ?
Babette s’était extirpée du four et avait regardé Iris comme si
elle venait de lui poser une question sur l’existence de Dieu.
— Quelle drôle de question ! Ce soir, on va boire l’apéro chez
des potes et je suis contente mais demain est un autre jour.
— Comment tu fais ? avait soupiré Iris, avec envie.
— Vous êtes malheureuse, vous ?
Iris n’avait pas répondu.
— Ben dis donc… Si j’étais à votre place, qu’est-ce que je
rigolerais ! Plus de soucis de fin de mois, plein de blé, un bel
appartement, un beau mari, un beau garçon… Je me poserais
même pas la question.
Iris avait eu un pâle sourire.
— La vie est plus compliquée que ça, Babette.
— Peut-être… Si vous le dites.
Elle avait disparu à nouveau, tête la première, dans le four.
Iris l’avait entendue maugréer contre ces fours autonettoyants
qui nettoyaient rien du tout. Elle avait cru entendre « huile de
coude », suivi de borborygmes et enfin Babette était réapparue
pour conclure :
— Peut-être qu’on peut pas tout avoir dans la vie. Moi je me
marre et je suis pauvre, vous vous emmerdez et vous êtes riche.
Ce matin-là, après avoir laissé Babette dans le four, Iris
s’était sentie très seule.
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