Les yeux jaunes des crocodiles

matin. Iris observait Babette comme on scrute une amibe en
lamelle, au laboratoire. La vie de Babette était un roman :
enfant abandonnée, violée, recueillie par des familles d’accueil,
rebelle, délinquante, mariée à dix-sept ans, mère à dix-huit, elle
avait multiplié les fuites, les délits sans jamais abandonner sa
fille, Marilyn, qu’elle emmenait calée sous son bras, la comblant
de tout l’amour qu’elle n’avait pas reçu. À trente-cinq ans, elle
avait décidé d’« arrêter les conneries ». Se ranger, travailler à la
loyale pour payer les études de sa fille qui venait d’avoir le bac.
Elle serait femme de ménage. Elle ne savait rien faire d’autre.
Une excellente femme de ménage, la meilleure des femmes de
ménage. Elle « taxerait les riches », vingt euros de l’heure. Iris,
intriguée par cette petite blonde aux yeux bleus à l’insolence
franche, l’avait engagée. Et depuis, elle se régalait à l’écouter !
Le dialogue était souvent étrange entre ces deux femmes que
tout séparait et qui, dans la cuisine, se retrouvaient complices.
Ce matin-là, Babette avait mordu trop fort dans une pomme,
et sa dent de devant était restée fichée dans le fruit. Stupéfaite,
Iris la vit récupérer la dent, la passer sous le robinet, sortir un
tube de colle de son sac et la remettre en place.
— Ça t’arrive souvent ?
— Quoi ? Ah, ma dent ? De temps en temps…
— Pourquoi tu ne vas pas chez un dentiste ? Tu vas finir par
la perdre.
— Vous savez combien ça coûte, les dentistes ? On voit bien
que vous avez des sous, vous.
Babette vivait en concubinage avec Gérard, magasinier dans
une boîte d’outillage électrique. Elle ravitaillait la maison en
ampoules, prises multiples, toasteur, bouilloire, friteuse,
congélateur, lave-vaisselle et tutti quanti. À des prix
imbattables : quarante pour cent de réduction. Carmen
appréciait. Les amours de Gérard et Babette étaient un
feuilleton qu’Iris suivait avidement. Ils n’arrêtaient pas de se
disputer, de se séparer, de se réconcilier, de se tromper et… de
s’aimer. C’est la vie de Babette que je devrais raconter ! pensa
Iris en ralentissant le ballet des brosses.
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