Les yeux jaunes des crocodiles

Elle n’arrêtait que pour s’assurer qu’elles s’étaient bien lavé les
dents et allait les embrasser quand elles étaient au lit.
— Max Barthillet, il m’invite plus chez lui, maman…
Pourquoi, tu crois ?
— Je ne sais pas, chérie, répondait Joséphine, absente. Les
gens ont tous des soucis…
— Maman, si je veux être styliste, assurait Hortense, il faut
que je commence à très bien m’habiller… Je ne peux pas porter
n’importe quoi.
— Allez, dodo, les filles ! clamait Joséphine, pressée de
retourner à son travail. Demain, sept heures, debout.
— Tu crois que les parents de Max Barthillet ils vont
divorcer ? demandait Zoé.
— Je ne sais pas, mon amour, dors.
— Tu pourras me donner un peu d’argent que je m’achète un
tee-shirt Diesel, dis, maman, suppliait Hortense.
— Dodo ! Je ne veux plus entendre un seul mot.
— ’nuit, m’man…
Elle reprenait sa traduction. Qu’aurait fait Audrey Hepburn
dans sa situation ? Elle aurait travaillé, elle serait restée digne,
elle aurait pensé au bien-être de ses enfants. Rester digne et
penser au bien-être des enfants. C’est ainsi qu’elle avait mené sa
vie, digne, aimante, et maigre comme un clou. Ce soir-là,
Joséphine décida de commencer le régime de la pomme de
terre.
C’était une nuit froide et pluvieuse de novembre. Philippe et
Iris Dupin rentraient chez eux. Ils avaient été invités chez l’un
des associés de Philippe. Un grand dîner, une vingtaine de
convives, un maître d’hôtel qui passait les plats, des bouquets de
fleurs somptueux, un feu de cheminée qui crépitait dans le
salon, des conversations si convenues qu’Iris aurait pu les
réciter d’avance. Luxe, bonne chère et… ennui, résuma-t-elle en
se renversant dans le siège avant de la berline confortable qui
traversait Paris. Philippe conduisait, silencieux. Elle n’avait pas
réussi à accrocher son regard de toute la soirée.
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