PDF (liseuse) - Bibliothèque numérique romande

Et il retourne ! Le bouillon blanc au plumet
jaune n’est plus là !
Comment cela s’est-il fait ? s’est-il enfui, lui qui
ne bouge guère plus que ses mousses et s’agite
bien moins que les arbres ? Quel mystère ! quelle
trahison !
Piétors cherche encore…
Là où il devrait être, où il était, rien qu’une
éteule rugueuse, tranchée à ras du sol, une éteule
d’où pleure une moelle verte déchiquetée ; mais ce
n’est pas la moelle verte qu’il faut à Piétors, c’est
la large feuille, la charpie blanchâtre poilue et feutrée
qui pompe le venin et réinfuse des forces.
Piétors déjà n’y voit plus, et son gosier se gonfle
et ses pattes latérales s’écartent plus encore de
son ventre. Il rampe maintenant, il ne peut plus
marcher, les herbes se dressent roides, inflexibles.
Ah ! du soleil ! de la chaleur ! son sang se glace.
Mais les pattes s’écrasent de plus en plus ; le
ventre bute, le ventre traîne, l’herbe tresse des filets
devant lui, les cailloux font des murailles,
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