1 - Notes du mont Royal

CHANT XII. 489
versent de dards. A ce moment, le profond sommeil abandonne
mes paupières, et je retourne vers la plage. En approchant du
navire, le doux fumet des chairs rôties parvient jusqu'à moi ; ausr
sitôt, en gémissant, j'implore à grands cris les dieux immortels.»
Jupiter et vous divinités bienheureuses ; c'est pour notre perte
que vous m'avez plongé dans un funeste sommeil ; mes compagnons
abandonnés ont commis une action terrible.
« Cependant Lampétie, nymphe au' voile gracieux, messagère
rapide, vole auprès du soleil, et lui apprend que mes compagnons
ont immolé ses bœufs. Soudain, le cœur gonflé de courroux, il
s'adresse aux immortels :
« Puissant Jupiter, et vous, dieux bienheureux, éternels ! punissez
les compagnons d'Ulysse, fils de Laërte ; dans leur orgueil,,
ils viennent d'immoler les bœufs qui réjouissaient mes regards,
lorsque je remontais au ciel ou redescendais sur la terre. Si vous
ne m'accordez pas une- juste vengeance, je descendrai chez Pluton
, et désormais j'éclairerai les morts. »
« Soleil, répond le dieu qui gouverne les nuées, continue à
éclairer les dieux et les frêles humains qui couvrent la face de
la terre fertile, je ne tarderai pas à frapper le vaisseau d'Ulysse
des rayons ardents de la foudre, et je le briserai au milieu des
sombres flots. »
« Telles fuient les menaces de Jupiter. La blonde Calypso apprit
de Mercure l'entretien des dieux et me le fit connaître.
« Aussitôt arrivé près de la plage et du vaisseau, j'aborde mes
téméraires compagnons et les accable de reproches amers, mais
le mal est sans remède. Les bœufs n'existent plus, et déjà les signes
de la colère des dieux éclatent : les dépouilles des victimes
serpentent en rampant sur le rivage,- autour des dards leurs chairs
rôties palpitent et poussent de longs mugissements ; il nous semble
entendre les bœufs eux-mêmes.
« Pendant six jours mes compagnons se repaissent des meilleurs
bœufs du Soleil. Lorsque le fils de Saturne à fait luire sur
eux la septième journée, la tempête apaise sa fureur. Soudain
nous nous embarquons et nous lançons le navire à la haute mer.
Nous dressons le mât, nous étendons la voile blanchissante. Bientôt
nous avons perdu de vue l'île funesle, et nulle autre terre
n'apparaît à nos regards; nous ne voyons que le ciel et la vaste
étendue des flots, lorsque le fils de Saturne suspend au-dessus du
navire une sombre nuée. La mer à l'entour s'obscurcit, notre
marche est ralentie; mais-soudain Zéphire avec fracas soulève une
furieuse tempêté, la violence du vent rompt les deux cables; le
niât avec tous ses agrès est précipité dans la cale. Dans sa chute, il