1 - Notes du mont Royal

CHANT XXII. 301
feux. Le vieillard gémit, se frappe la tête, lève les bras au ciel,
pousse des cris lamentables et implore son fils bien-aimé. Hector,
cependant, enflammé du désir de combattre Achille, reste inébranlable
devant les portes. Le déplorable vieillard étend vers
lui ses mains, et s'écrie :
« Hector, cher enfant, seul, loin des autres combattants, n'attends
pas ce guerrier farouche ; bientôt, dompté par le fils de Pelée,
tu recevrais la mort : car sa force surpasse la tienne. Infortuné!
que n'es-tu cher aux immortels autant qu'à moi; ah!
comme les chiens et les vautours dévoreraient son cadavre;'sans
doute le chagrin cuisant sortirait de mon sein. N'est-ce pas Achille
qui m'a privé de mes fils si nombreux, si vaillants, en les immolant
ou en les faisant vendre dans les îles lointaines. Hélas!
aujourd'hui encore, parmi les Troyens réfugiés dans nos murs,
mes regards cherchent en vain mes deux fils, Lycaon et Pôlydore,
que m'a donnés la plus exquise des femmes, la belle Laothoa ;
s'ils sont vivants entre des mains ennemies, nous les délivrerons
à prix d'or et d'airain ; nos demeures renferment encore les nombreux
trésors offerts à sa fille par le célèbre Altès. S'ils ont succombé,
s'ils sont descendus aux demeures de Pluton, à nous l'affliction,
à sa mère et à moi qui les avons engendrés. Mais, ô
Hector ! tu adouciras les peines de mes peuples, si fu échappes
au bras d'Achille. Rentre dans nos demeures, ô mon cher fils,
pour le salut des Troyens et des Trôyennes; ne dorme pas tant
de gloire au fils de Pelée ; ne tranche point toi-même le fil de ta
vie ; aie pitié de ton malheureux père, crois à sa longue expérience.
Infortuné ! le fils de Saturne, sur le seuil de la vieillesse,
me voue au sort le plus cruel, et veut me rendre témoin des plus
horribles misères : mes fils immolés, mes filles captives, leurs
couches nuptiales renversées, leurs tendres enfants précipités à
terre au milieu d'un affreux tumulte, enfin mes brus entraînées
par les mains outrageantes des Grecs. Pour combler ces malheurs,
moi-même, devant mes portiques, lorsqu'un trait d'airain m'aura
privé de la vie, je serai traîné par les chiens que dans mon palais
ma main a nourris ; et, après avoir dévoré mes chairs, abreuvés
de mon sang, saisis de rage, ils expireront devant ces portes,
dont ils étaient les fidèles gardiens. Qu'un jeune guerrier, dans
les batailles, soit déchiré par l'airain aigu, il expire et, quoique
mort, il apparaît encore brillant de beauté. Mais que des chiens
souillent la tête blanchie, la barbe blanchie, la pudeur d'un
vieillard, ah ! c'est pour les infortunés mortels l'objet le plus digne
de pitié. »
Telles sont les prières du vieillard. Cependant de ses deux mains