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LE PRINCE DE LA NATUllE. 99
fermé comme un sépulcre transparent où l'on voit
avec effroi toute chose immobile et durcie.
On a dit que « l'église gothique est une cristalli-
sation. » Et c'est vrai. Vers 1500, l'architecture,
sacrifiant ce qu'elle avait de caprice vivant, de va-
riété, se répétant à l'infini, rivalise avec les prismes
monotones du Spitzberg. Vraie et redoutable image
de la dure cité de cristal dans lequel un dogme ter-
rible a cru enterrer la vie.
Mais, quels que soient les soutiens, contre-forts,
arcs-boutants, dont le monument s'appuie, une
chose le fait branler. Non les coups bruyants du
dehors; mais je ne sais quoi de doux qui est dans
les fondements, qui travaille ce cristal d'un insen-
sible dégel. Quelle? l'humble flot des tièdes larmes
qu'un monde a versées, une merde pleurs. Quelle?
une haleine d'avenir, la puissante, l'invincible ré-
surrection de la vie naturelle. Le fantastique édifice
dont plus d'un pan déjà croule, se dit, mais non
sans terreur : « C'est le souffle de Satan. »
Tel un glacier de l'IIécla sur un volcan qui n'a
pas besoin de faire éruption, foyer tiède, lent, clé-
ment qui le caresse en dessous, l'appelle à lui et
lui dit tout bas : « Descends. »