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LE ROI DES ÎIORTS. 63
dières bouillantes. Au fond, y croil-on bien? con-
cilierait-on aisément ces complaisances de l'enfer
pour les cœurs affligés avec les traditions horribles
d'un enfer torlureur? Une idée neutralise l'autre,
sans l'effacer entièrement, et il s'en forme une
mixte, vague, qui de plus en plus se rapprochera de
l'enfer Virgilien. Grand adoucissement pour le
cœur! Heureux allégement aux pauvres femmes
surtout, que ce dogme terrible du supplice de leurs
morts aimés tenait noyées de larmes, et sans con-
solation. Toute leur vie n'était qu'un soupir.
La sibylle rêvait aux mots du maître, quand un
tout petit pas se fait entendre. Le jour paraît à peine
(après Noël, vers le 1" janvier). Sur l'herbe cra-
quante et givrée, une blonde petite femme, trem-
blante, approche, et, arrivée, elle défaille, ne peut
respirer. Sa robe noire dit assez qu'elle est veuve.
Au perçant regard de Médée, immobile, cl sans
voix, elle dit tout pourtant; nul mystère en sa crain-
tive personne. L'autre d'une voix forte : « Tu n'as
que faire de dire, petite muette. Car tu n'en vien-
drais pas à bout. Je le dirai pour toi... Eh bien, tu
meurs d'amour! » Remise un peu, joignant les
mains et presque à ses genoux, elle avoue, se con-