Pratchett,Terry-[Dis..

genre de tic-tac réfléchi, désagréable, qui tient à bien faire
comprendre que chaque tic et chaque tac vous retire une
nouvelle seconde de vie. Le genre de petit bruit qui laisse
clairement entendre que dans un hypothétique sablier, quelque
part, d’autres grains de sable ont cédé sous vos pieds.
Il va sans dire, la lentille du balancier était tranchante, une
vraie lame de rasoir.
Quelque chose le heurta dans le creux des reins. Il se
retourna, en colère. « Écoute, toi, saloperie de caisse, je t’ai
dit…»
Ce n’était pas le Bagage. C’était une jeune femme, aux
cheveux argent, aux yeux argent, plutôt déconcertée.
« Oh, fit Rincevent. Euh… hello ?
ŕ Vous êtes vivant ? » dit-elle. Elle avait le type de voix
qu’on associe généralement aux parasols de plage, aux huiles
solaires et aux long drinks bien frais.
« Ben, j’espère, répondit Rincevent qui se demanda si ses
glandes prenaient du bon temps là où elles se trouvaient. Des
fois, j’ai des doutes. Où sommes-nous, ici ?
ŕ Chez la Mort, dit-elle.
ŕ Ah », fit Rincevent. Il se passa la langue sur des lèvres
sèches. « Bon, eh bien, ravi de vous avoir rencontrée, je crois
que je dois y aller…»
Elle frappa des mains. « Oh, il ne faut pas partir ! dit-elle. Ce
n’est pas souvent que nous avons des vivants chez nous. Les
morts sont si tuants, vous ne croyez pas ?
ŕ Euh… si, approuva Rincevent avec ferveur, l’œil sur la
porte. Pas beaucoup de conversation, j’imagine.
ŕ Avec eux, c’est toujours : « Quand je vivais…» et « On
savait vraiment respirer de mon temps…» sourit-elle en posant
une main blanche et menue sur son bras. Et puis ils sont
tellement attachés à leurs petites habitudes. Vraiment pas
drôles. Tellement guindés.
ŕ Raides ? » proposa Rincevent. Elle le propulsait vers un
passage voûté.
« Absolument. C’est quoi, votre nom ? Moi, c’est Ysabell.
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