Pratchett,Terry-[Dis..

ouge, et sur une colline au loin apparaissait une toute petite
silhouette, à peine visible à la lueur des lampes à graisse de
cheval. Rincevent n’eut pas besoin de l’identifier parce que
derrière elle venait un coffre monté sur des centaines de petites
jambes.
Le Bagage suit partout son propriétaire.
Rincevent porta son regard sur Deuxfleurs à l’autre bout de
la tente, forme blême sur une pile de peaux de cheval.
« Il est vraiment mort ? » demanda-t-il. Cohen traduisit pour
la vieille femme qui fit non de la tête. Elle tendit la main vers un
petit coffret de bois par terre auprès d’elle et farfouilla dans un
tas de sachets et de bouteilles pour en extraire une petite fiole
verte dont elle versa le contenu dans la bière de Rincevent. Il
considéra le mélange avec méfiance.
« Elle dit que ch’est une chorte de médechine, fit Cohen. Je
la boirais chi j’étais toi, ches gens-là n’appréchient pas qu’on
repouche leur hochpitalité.
ŕ Ça ne va pas m’arracher la tête ?
ŕ Elle dit que ch’est important pour toi de la boire.
ŕ Bon, alors si vous êtes sûr qu’il n’y a rien à craindre… Ça
ne risque toujours pas de rendre la bière plus mauvaise. »
Il prit une lampée, conscient de tous les regards braqués sur
lui.
« Hum, dit-il. En fait, ce n’est pas du tout mau…»
*
Quelque chose le souleva et le jeta en l’air. Mais, dans un
certain sens, il était toujours assis près du feu… Il se voyait,
silhouette décroissante dans le cercle de lumière qui rapetissait
rapidement. Les silhouettes réduites à la taille de jouets
regardaient fixement son corps. Sauf la vieille femme. La tête
levée, elle le regardait, lui, et souriait.
*
Les vieux mages de la mer Circulaire ne souriaient pas du
tout, eux. Ils avaient conscience de se trouver en présence d’un
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