Pratchett,Terry-[Dis..

les murs parurent se retourner par en-dedans. Trymon entendit
une brève inspiration puis le choc sourd d’un objet dur.
Le silence tomba soudain dans la pièce.
Au bout de quelques minutes, Trymon sortit en rampant de
derrière un fauteuil et s’épousseta. Il sifflota quelques mesures
de pas grand-chose et prit la direction de la porte avec un luxe
de précautions, les yeux au plafond comme s’il le voyait pour la
première fois. À sa façon d’avancer, on aurait dit qu’il
s’attaquait au record du monde de vitesse, catégorie marche
nonchalante.
Le Bagage, ramassé au centre du cercle, ouvrit son couvercle.
Trymon s’arrêta. Il se retourna très, très lentement,
redoutant ce qu’il risquait de voir.
Le Bagage contenait apparemment du linge propre qui
sentait légèrement la lavande. D’une certaine manière, c’était la
vision la plus terrifiante que le mage ait jamais connue.
« Ben, euh… fit-il. Vous, hum… n’auriez pas vu un autre
mage dans les parages, des fois ? »
Le Bagage trouva moyen de se donner un air encore plus
menaçant.
« Ah, fit Trymon. Bon, très bien. Aucune importance. »
Il tira distraitement sur l’ourlet de sa robe et se prit d’un
subit intérêt pour le détail de sa couture. Quand il releva les
yeux, l’horrible coffre était toujours là.
« Au revoir », et il courut. Il réussit à passer la porte juste à
temps.
*
« Rincevent ? » Rincevent ouvrit les yeux. Ça ne l’avançait
guère, en fait : au lieu de ne voir que du noir, il ne voyait que du
blanc, ce qui, étrangement, était pire. « Tu vas bien ?
ŕ Non.
ŕ Ah. »
Rincevent se mit sur son séant. Il se trouvait apparemment
sur un rocher moucheté de neige, mais qui ne respectait pas
toutes les caractéristiques des rochers. Par exemple, il n’aurait
pas dû bouger.
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