Pratchett,Terry-[Dis..
Pratchett,Terry-[Dis.. Pratchett,Terry-[Dis..
Une vive lueur octarine flamboya dans la forge. Galder Ciredu-temps, torse nu, le visage dissimulé sous un masque de verre fumé, loucha dans la fournaise et abattit son marteau avec une précision chirurgicale. La magie piailla et se tordit entre les pinces, mais il continua de la travailler, de l’étirer en une ligne de feu supplicié. Une lame de plancher craqua. Galder avait passé beaucoup d’heures à les accorder, une sage précaution quand on avait affaire à un assistant qui se déplaçait comme un chat. Ré bémol. Ça voulait dire qu’il se trouvait à droite de la porte. « Ah, Trymon, dit-il sans se retourner, notant avec satisfaction la légère inspiration dans son dos. C’est bien que vous soyez venu. Fermez la porte, voulez-vous ? » Trymon repoussa le lourd battant, le visage inexpressif. Sur la haute étagère au-dessus de lui, diverses impossibilités en conserve se lovèrent dans leurs bocaux de vinaigre et l’observèrent avec intérêt. Comme dans toute bonne officine de mage, on aurait dit qu’un taxidermiste avait jeté son stock dans la fonderie puis s’était battu avec un souffleur de verre pris de folie, en défonçant le crâne d’un crocodile en cours de route (lequel pendait au plafond et dégageait une forte odeur de camphre). Il y avait des lampes et des anneaux que Trymon mourait d’envie de frotter, des miroirs qui méritaient qu’on y regarde à deux fois. Une paire de bottes de sept lieues s’agitait nerveusement dans une cage. Une pleine bibliothèque de grimoires, bien sûr moins puissants que l’In-Octavo mais cependant lourds de sortilèges, firent crisser et cliqueter leurs chaînes lorsqu’ils sentirent le regard de convoitise que le mage posa sur eux. Cette énergie brute le troublait plus que toute autre chose, mais il déplorait le laisser-aller et le goût de Galder pour le théâtre. Par exemple, il se trouvait savoir Ŕ parce qu’il avait soudoyé un serviteur Ŕ que le liquide vert qui bouillonnait mystérieusement dans un labyrinthe de tuyauteries 38
tourmentées sur l’un des établis n’était que de la teinture additionnée de savon. Un jour, se dit-il, tout ça disparaîtra. À commencer par cette saleté d’alligator. Les articulations de ses doigts blanchirent… « Bien, fit un Galder enjoué qui accrocha son tablier avant de s’asseoir dans son fauteuil aux bras en pattes de lion et aux pieds de canard, vous m’avez fait parvenir ce mémomachin. » Trymon haussa les épaules. « Mémorandum. Je signalais seulement, seigneur, que les autres ordres ont tous envoyé des agents dans la forêt de Skund pour récupérer le sortilège, pendant que vous, vous ne faites rien. Mais vous en donnerez sûrement vos raisons en temps opportun. ŕ Votre confiance m’emplit de honte, dit Galder. ŕ Le mage qui reprendra le sortilège se couvrira de gloire ainsi que son ordre, dit Trymon. Les autres ont utilisé des bottes et toutes sortes de sortilèges étrangers. Qu’est-ce que vous, vous comptez utiliser, maître ? ŕ Ai-je senti une pointe de sarcasme dans vos paroles ? ŕ Absolument pas, maître. ŕ Pas même un soupçon ? ŕ Pas même l’ombre d’un soupçon, maître. ŕ Bien. Parce que je n’ai pas l’intention d’aller le chercher. » Galder baissa la main et ramassa un livre ancien. Il marmonna un ordre et le livre s’ouvrit en grinçant ; un signet qui ressemblait étrangement à une langue réintégra prestement la reliure. Il farfouilla près de son coussin et ramena une petite blague de tabac en cuir et une pipe de la taille d’un incinérateur. Avec toute l’adresse d’un nicotinomane en phase terminale il roula une noix de tabac entre ses mains et la tassa dans le fourneau. Il claqua des doigts et le feu jaillit. Il aspira profondément, soupira d’aise… … leva les yeux. « Pas parti, Trymon ? ŕ Vous m’avez mandé, maître », dit Trymon d’un ton uni. Ce que dit son gosier, du moins. Au fond de ses yeux gris une faible lueur indiquait qu’il tenait la liste du moindre affront, du moindre pétillement condescendant du regard, du moindre 39
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tourmentées sur l’un des établis n’était que de la teinture<br />
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Un jour, se dit-il, tout ça disparaîtra. À commencer par cette<br />
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« Bien, fit un Galder enjoué qui accrocha son tablier avant de<br />
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Trymon haussa les épaules. « Mémorandum. Je signalais<br />
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pendant que vous, vous ne faites rien. Mais vous en donnerez<br />
sûrement vos raisons en temps opportun.<br />
ŕ Votre confiance m’emplit de honte, dit Galder.<br />
ŕ Le mage qui reprendra le sortilège se couvrira de gloire<br />
ainsi que son ordre, dit Trymon. Les autres ont utilisé des bottes<br />
et toutes sortes de sortilèges étrangers. Qu’est-ce que vous, vous<br />
comptez utiliser, maître ?<br />
ŕ Ai-je senti une pointe de sarcasme dans vos paroles ?<br />
ŕ Absolument pas, maître.<br />
ŕ Pas même un soupçon ?<br />
ŕ Pas même l’ombre d’un soupçon, maître.<br />
ŕ Bien. Parce que je n’ai pas l’intention d’aller le chercher. »<br />
Galder baissa la main et ramassa un livre ancien. Il marmonna<br />
un ordre et le livre s’ouvrit en grinçant ; un signet qui<br />
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Il farfouilla près de son coussin et ramena une petite blague<br />
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toute l’adresse d’un nicotinomane en phase terminale il roula<br />
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ŕ Vous m’avez mandé, maître », dit Trymon d’un ton uni. Ce<br />
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