Pratchett,Terry-[Dis..

Une vive lueur octarine flamboya dans la forge. Galder Ciredu-temps,
torse nu, le visage dissimulé sous un masque de verre
fumé, loucha dans la fournaise et abattit son marteau avec une
précision chirurgicale. La magie piailla et se tordit entre les
pinces, mais il continua de la travailler, de l’étirer en une ligne
de feu supplicié.
Une lame de plancher craqua. Galder avait passé beaucoup
d’heures à les accorder, une sage précaution quand on avait
affaire à un assistant qui se déplaçait comme un chat.
Ré bémol. Ça voulait dire qu’il se trouvait à droite de la
porte.
« Ah, Trymon, dit-il sans se retourner, notant avec
satisfaction la légère inspiration dans son dos. C’est bien que
vous soyez venu. Fermez la porte, voulez-vous ? »
Trymon repoussa le lourd battant, le visage inexpressif. Sur
la haute étagère au-dessus de lui, diverses impossibilités en
conserve se lovèrent dans leurs bocaux de vinaigre et
l’observèrent avec intérêt.
Comme dans toute bonne officine de mage, on aurait dit
qu’un taxidermiste avait jeté son stock dans la fonderie puis
s’était battu avec un souffleur de verre pris de folie, en
défonçant le crâne d’un crocodile en cours de route (lequel
pendait au plafond et dégageait une forte odeur de camphre). Il
y avait des lampes et des anneaux que Trymon mourait d’envie
de frotter, des miroirs qui méritaient qu’on y regarde à deux
fois. Une paire de bottes de sept lieues s’agitait nerveusement
dans une cage.
Une pleine bibliothèque de grimoires, bien sûr moins
puissants que l’In-Octavo mais cependant lourds de sortilèges,
firent crisser et cliqueter leurs chaînes lorsqu’ils sentirent le
regard de convoitise que le mage posa sur eux. Cette énergie
brute le troublait plus que toute autre chose, mais il déplorait le
laisser-aller et le goût de Galder pour le théâtre.
Par exemple, il se trouvait savoir Ŕ parce qu’il avait soudoyé
un serviteur Ŕ que le liquide vert qui bouillonnait
mystérieusement dans un labyrinthe de tuyauteries
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