Pratchett,Terry-[Dis..

Le plus vieux mage, Greyhald Spold des Anciens Sages
Garantis d’Origine du Cercle Continu, s’appuya lourdement sur
son bourdon sculpté et s’exprima en ces termes :
« Allez, Ciredutemps, mes pieds me font souffrir. »
Galder, qui n’avait marqué une pause que par souci de
produire un effet, lui lança un regard furibond.
« Bon, dans ce cas, je serai bref…
ŕ Bonne nouvelle.
ŕ Nous avons tous cherché des informations sur les
événements de ce matin. Y en a-t-il un parmi nous qui puisse
dire qu’il en a obtenu ? »
Les mages se jetèrent des regards en coin. Nulle part en
dehors d’un congrès fraternel de bienfaisance syndicaliste on ne
trouve autant de méfiance mutuelle et de soupçons que dans
une réunion de vieux enchanteurs. Mais le fait était que la
journée n’avait pas été bonne du tout. Les démons indicateurs
habituels, convoqués sans cérémonie des dimensions de la
Basse-Fosse, avaient affiché un air penaud avant de s’éclipser
lorsqu’on les avait questionnés. Les miroirs magiques s’étaient
fêlés. Les tarots étaient mystérieusement devenus blancs. Les
boules de cristal s’étaient toutes voilées. Même les feuilles de
thé, que les mages dédaignaient d’ordinaire car jugées frivoles
et déshonorantes, s’étaient agglomérées au fond des tasses et
avaient refusé de bouger.
Bref, les mages présents étaient bien embarrassés. Il y eut un
murmure unanime.
« Et je propose donc que nous accomplissions le Rite
d’AshkEnte », reprit Galder d’une voix dramatique.
Il devait reconnaître qu’il avait espéré une meilleure
réaction, quelque chose du style : « Non, pas le Rite
d’AshkEnte ! L’homme n’est pas fait pour se mêler de ces
affaires-là ! »
En réalité, il y eut un marmonnement général d’assentiment.
« Bonne idée.
ŕ Ça paraît raisonnable.
ŕ Au travail, alors. »
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