Pratchett,Terry-[Dis..

Il remarqua que Deuxfleurs essayait d’armer sa boîte à
images.
Cohen regardait les sept anciens mages.
« Drôle d’endroit pour exposer des statues, dit-il. Pour quel
public ? Remarque, ça vaut pas grand-chose, je dois dire. Pas
fameux, comme travail. »
Rincevent tituba jusqu’à Wert et lui tapota légèrement la
poitrine. C’était de la bonne pierre bien dure.
Et voilà, songea-t-il. Je veux rentrer chez moi.
Attends, je suis chez moi. À quelque chose près. Alors, ce que
je veux, c’est une bonne nuit de sommeil, et peut-être que tout
ira mieux demain matin.
Ses yeux tombèrent sur l’In-Octavo ; de menus éclairs de feu
octarine en dessinaient les contours. Ah, oui, se dit-il.
Il le ramassa et feuilleta négligemment les pages. Elles
étaient épaisses et couvertes d’une graphie alambiquée qui
changeait et se reformait alors même qu’il l’examinait. Elle avait
l’air de ne pas savoir quelle tournure se donner ; tantôt c’étaient
des caractères d’imprimerie ordonnés tout bêtes, tantôt une
suite de runes anguleuses. Puis la sorcellographie contournée
kythienne. Puis les pictogrammes d’une écriture ancienne,
maléfique et oubliée, apparemment composée exclusivement
d’êtres reptiliens dégoûtants qui se faisaient mutuellement des
choses compliquées et douloureuses…
La dernière page était vierge. Rincevent soupira et lança un
regard dans le fond de son esprit. Le Sortilège le lui retourna.
Il en avait rêvé, de cet instant, celui où il expulserait enfin
l’intrus, recouvrerait la libre jouissance de sa tête et apprendrait
tous ces sorts secondaires qui avaient jusqu’alors eu trop peur
de rester en lui. Il ne savait pas pourquoi, mais il s’était attendu
à quelque chose de plus excitant.
Exténué qu’il était et d’humeur à ne supporter aucune
discussion, il se contenta de fixer froidement le Sortilège et
d’agiter en pensée un pouce par-dessus son épaule.
Toi, là. Ouste !
Le Sortilège donna un instant l’impression de vouloir
protester, mais il eut la sagesse de n’en rien faire.
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