Pratchett,Terry-[Dis..

ŕ Ne t’en fais pas, dit Deuxfleurs.
ŕ Je ne m’en fais pas, je suis seulement en colère, fit
sèchement Rincevent. Passe-moi ce foutu bouquin ! »
Il se saisit du livre et l’ouvrit rageusement d’un geste
brusque.
Il farfouilla au fond de sa tête, là où nichait le Sortilège.
« Bon, gronda-t-il. Tu t’es bien amusé, tu m’as gâché la vie,
alors maintenant retourne d’où tu viens !
ŕ Mais je… protesta Deuxfleurs.
ŕ Le Sortilège, c’est au Sortilège que je parle, dit Rincevent.
Allez, retourne sur la page ! »
Il jeta à l’antique parchemin un regard furieux qui finit par le
faire loucher.
« Alors je vais te prononcer ! cria-t-il, et sa voix se répercuta
en écho jusqu’en haut de la tour. Rejoins donc les autres, et
grand bien te fasse ! »
Il refourra le livre entre les bras de Deuxfleurs et monta
l’escalier d’un pas mal assuré.
Les mages avaient atteint le sommet et disparu hors de vue.
Rincevent grimpait à leur suite.
« « Mon garçon », hein ? marmonnait-il. Quand j’aurai
« progressé dans le métier », hein ? J’ai quand même réussi à
me balader pendant des années avec l’un des Grands Sortilèges
dans le ciboulot sans devenir complètement fou, non ? » Il
étudia ce dernier point sous tous les angles. « Oui, c’est bien
vrai, se rassura-t-il. Tu ne t’es pas mis à parler aux arbres,
même quand ce sont les arbres qui se sont mis à te parler, à
toi. »
Sa tête émergea dans l’air lourd, au sommet de la tour.
Il s’était attendu à voir des pierres noircies par le feu,
sillonnées de traces de griffes, voire pire encore.
Au lieu de cela, il vit les sept vieux mages debout près d’un
Trymon parfaitement indemne. Trymon se retourna et sourit
aimablement à Rincevent.
« Ah, Rincevent. Joins-toi à nous, tu veux ? »
Alors voilà, se dit Rincevent. Toute cette histoire pour rien.
Peut-être que je ne suis vraiment pas doué pour être mage,
peut-être que…
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