Pratchett,Terry-[Dis..

ŕ Écoutez, dit Rincevent. Tout est fini, vous voyez ? On ne
peut pas replacer les sortilèges dans le livre, on ne peut pas
rattraper ce qui a été dit, on ne peut pas…
ŕ On peut toujours essayer ! »
Rincevent soupira et se tourna vers Deuxfleurs.
Il n’était pas là. Les yeux de Rincevent se portèrent
inévitablement vers le pied de la Tour de l’Art, juste à temps
pour voir disparaître par une porte la silhouette rondouillarde
du touriste tenant l’épée d’une main inexperte.
Les pieds de Rincevent décidèrent pour lui ; du point de vue
de sa tête, ils faisaient fausse route.
Les autres mages le regardèrent partir.
« Alors ? fit Bethan. Il y va, lui. »
Chacun s’efforça de ne pas croiser le regard des collègues.
Wert finit par dire : « On pourrait essayer, j’imagine. Ça n’a
pas l’air de s’étendre.
ŕ Mais il ne nous reste pour ainsi dire plus de magie, objecta
l’un des mages.
ŕ Vous avez une meilleure idée, alors ? »
Un par un, leurs robes de cérémonie scintillant dans
l’étrange lumière, les mages pivotèrent et s’acheminèrent vers la
tour.
Le bâtiment était creux à l’intérieur, les girons de pierre de
son escalier en spirale suivaient les parois, fixés par du mortier.
Deuxfleurs avait déjà gravi plusieurs pas d’hélice lorsque
Rincevent le rattrapa.
« Attends, lui dit-il aussi allègrement qu’il le put. Ce genre de
travail, c’est pour des hommes comme Cohen, pas pour toi. Sans
vouloir t’offenser.
ŕ Il arriverait à quelque chose ? »
Rincevent leva les yeux vers la lumière actinique qui piquait
vers eux depuis le trou tout en haut des marches.
« Non, reconnut-il.
ŕ Alors, je peux faire aussi bien que lui, non ? » dit
Deuxfleurs qui brandit l’épée qu’il avait chapardée.
Rincevent le suivit par petits bonds, en se tenant au plus près
du mur. « Tu ne comprends pas ! cria-t-il. Il y a des horreurs
inimaginables là-haut !
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