Pratchett,Terry-[Dis..

ŕ Non, répondit Deuxfleurs.
ŕ On a volé l’In-Octavo. »
Rincevent redressa brusquement la tête. Ses yeux
accommodèrent. « Qui ça ?
ŕ Trymon…»
Rincevent déglutit. « Grand ? fit-il. Blond, un peu l’air d’un
furet ?
ŕ Maintenant que vous m’y faites penser…
ŕ Il était dans ma classe, le coupa Rincevent. Tout le monde
disait qu’il irait loin.
ŕ Il ira beaucoup plus loin s’il ouvre le livre, dit un des
mages qui se roulait vite fait une cigarette entre des doigts
tremblants.
ŕ Pourquoi donc ? demanda Deuxfleurs. Qu’est-ce qui va se
passer ? »
Les mages se regardèrent les uns les autres.
« C’est un ancien secret, transmis de mage à mage, on ne
peut pas le divulguer aux non-initiés, dit Wert.
ŕ Oh, allez, fit Deuxfleurs.
ŕ Ah, bah, ça n’a probablement plus d’importance. Un seul
esprit ne peut contenir tous les sortilèges. Il va se détraquer et
laisser un trou.
ŕ Quoi ? Dans sa tête ?
ŕ Hem. Non. Dans la structure de l’univers, dit Wert.
Trymon se croit peut-être capable de maîtriser tout seul…»
Ils sentirent le bruit avant de l’entendre. Il prit naissance
dans la pierre par une lente vibration, puis monta soudain en
une plainte acérée qui franchissait les tympans pour s’enfoncer
directement dans le cerveau. Il ressemblait à une voix humaine
qui chantait, ou qui psalmodiait, ou qui criait, mais qui recelait
des harmoniques plus profondes et plus horribles.
Les mages pâlirent. Puis, comme un seul homme, ils se
retournèrent et se précipitèrent à l’assaut des marches.
Il y avait foule à l’extérieur du bâtiment. Des gens tenaient
des torches, d’autres avaient cessé d’entasser du petit bois
autour des murs. Mais tout le monde avait les yeux levés vers la
Tour de l’Art.
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