Pratchett,Terry-[Dis..

— Je me souviens d’un gars qui n’était pas…
— Le Sortilège, vous vous rappelez ?
— Rincevent ? »
Une pause. Puis la voix : « Je suppose que la clé n’est pas
dans la serrure, hein ?
ŕ Non, fit Rincevent.
— Qu’est-ce qu’il a dit ?
— Il a dit non.
— C’est bien de lui.
ŕ Euh… qui est à l’intérieur ? demanda Rincevent.
ŕ Les maîtres de la Sorcellerie, dit la voix avec hauteur.
ŕ Qu’est-ce que vous faites là ? »
Une nouvelle pause, puis une conférence de chuchotements
embarrassés.
« Nous… euh… avons été enfermés, dit la voix avec réticence.
ŕ Comment ça ? Avec l’In-Octavo ? »
Chuchotis, chuchotas.
« L’In-Octavo, à vrai dire, n’est plus ici, à vrai dire, reprit
lentement la voix.
ŕ Oh. Mais vous, vous y êtes ? fit Rincevent aussi poliment
que possible tout en souriant comme un nécrophile dans une
morgue.
ŕ Il semble que ce soit le cas.
ŕ On peut faire quelque chose pour vous ? demanda
Deuxfleurs d’une voix anxieuse.
ŕ Vous pourriez essayer de nous faire sortir.
ŕ Est-ce qu’on peut crocheter la serrure ? demanda Bethan.
ŕ Pas la peine, dit Rincevent. Parfaitement inviolable.
ŕ Je pense que Cohen y serait arrivé, dit Bethan, sincère. Où
qu’il soit.
ŕ Le Bagage aurait tôt fait de la défoncer, renchérit
Deuxfleurs.
ŕ Enfin, c’est comme ça, dit Bethan. Sortons respirer l’air
frais. Plus frais en tout cas. » Elle fit volte-face pour s’en aller.
« Attendez, attendez, fit Rincevent. C’est toujours pareil,
hein ? Ce vieux Rincevent est incapable de la moindre idée, pas
vrai ? Oh, non, ce n’est qu’un bouche-trou, voilà. Flanquez-lui
donc un coup de pied au passage. Ne comptez pas sur lui, c’est…
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