Pratchett,Terry-[Dis..

Têtanus s’absorba un moment dans une profonde réflexion.
« Si, de mettre le feu, finit-il par dire. Ils sont plutôt bons pour
ça. Aux livres, à tout. Ils allument de grands bûchers. »
Cohen était scandalisé.
« Des bûchers de livres ?
ŕ Oui. Horrible, hein ?
ŕ Ça, oui. » Cohen était consterné. Quiconque menait une
existence rude à la belle étoile savait la valeur d’un livre bien
épais qui faisait au moins une saison de feux de camp quand on
arrachait les pages à bon escient. Plus d’une vie avait dû son
salut par une nuit de neige à une poignée de petit bois mouillé
et un livre bien sec. Si l’on avait envie de fumer et que l’on ne
trouvait pas de pipe, un livre faisait toujours l’affaire.
Cohen savait bien que des gens écrivaient dans les livres. Il
avait toujours considéré que c’était gâcher du papier en
frivolités.
« Si vos amis les ont rencontrés, ils risquent d’avoir des
ennuis, j’en ai peur », dit sombrement Têtanus tandis qu’ils
remontaient la rue.
Ils passèrent un angle et virent le brasier. On l’avait allumé
au milieu de l’artère transversale. Deux fanatiques
l’alimentaient avec des livres d’une maison voisine dont on avait
enfoncé la porte et barbouillé les murs d’étoiles.
La nouvelle de la présence de Cohen n’avait pas encore
beaucoup circulé. Les brûleurs de livres ne lui accordèrent
aucune attention lorsqu’il s’avança et s’adossa au mur. Des
flocons racornis de papier brûlé bondissaient dans l’air chaud et
s’envolaient par-dessus les toits.
« Qu’est-ce que vous faites ? » demanda-t-il.
L’un des deux adorateurs, une adoratrice d’ailleurs, repoussa
les cheveux de ses yeux d’une main noire de suie, regarda
fixement l’oreille gauche de Cohen et répondit : « On délivre le
Disque du mal. »
Deux hommes sortirent du bâtiment et lui jetèrent un regard
mauvais, du moins à son oreille gauche.
Cohen tendit la main et saisit le gros livre que portait la
femme. Sa couverture était incrustée de curieuses pierres
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