Pratchett,Terry-[Dis..

« Je vais compter jusqu’à trois, dit-il d’un ton amical. Un.
Deux. » Il propulsa un genou cagneux dans l’aine de l’homme
avec un bruit de viande attendrie, puis il pivota d’un demi-tour
pour lui flanquer à toute force son coude dans les reins. Le
meneur s’effondra et se retira dans son monde de douleur.
« Trois », lança Cohen au tas qui se tordait par terre. La
théorie du combat loyal ne lui était pas étrangère mais il avait
depuis belle lurette décidé de se tenir à l’écart de pareilles
considérations.
Il regarda les autres hommes et fit étinceler son incroyable
sourire.
Ils auraient dû se jeter sur lui. Au lieu de quoi, l’un d’entre
eux, que la possession d’un sabre rendait audacieux face à un
vieillard désarmé, se glissa en crabe vers lui.
« Oh, non, fit Cohen en agitant les mains. Oh, allons, mon
gars, pas comme ça. »
L’homme le reluqua en biais.
« Pas comme quoi ? demanda-t-il, méfiant.
ŕ T’as encore jamais tenu d’épée ? »
L’homme se tourna à demi vers ses collègues pour qu’ils le
rassurent. « Pas beaucoup, non, dit-il. Pas souvent. » Il brandit
son arme d’un geste menaçant.
Cohen haussa les épaules. « Je vais peut-être mourir, mais
j’aimerais au moins me faire tuer par quelqu’un qui tient son
épée comme un guerrier », dit-il.
L’homme regarda ses mains. « Ça m’a l’air correct, fit-il,
hésitant.
ŕ Écoute, fiston, je m’y connais un peu. Je veux dire,
approche-toi une seconde et Ŕ ça t’ennuie pas au moins ? Ŕ
voilà, ta main gauche va là, autour du pommeau, et la droite se
place… c’est ça, ici… et la lame… te transperce la jambe. »
Alors que l’homme hurlait et s’attrapait le pied, Cohen lui
crocheta l’autre jambe et fit face au reste du groupe.
« Ça devient agaçant, dit-il. Pourquoi vous me sautez pas
dessus ?
ŕ C’est vrai, ça », dit une voix à hauteur de sa taille. Le
bijoutier exhibait une hache très grande et très sale, garantie
ajouter le tétanos à la liste des horreurs de la guerre.
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