Pratchett,Terry-[Dis..

ŕ C’est pour ça que l’un de vous m’est entré dans la tête ?
ŕ Précisément.
ŕ Vous m’avez gâché la vie, vous savez ça ? fit violemment
Rincevent. J’aurais vraiment pu devenir un mage si vous n’aviez
pas décidé de me transformer en livre de sortilèges ambulant.
Je suis incapable de retenir d’autres sortilèges, ils ont trop peur
de rester dans la même tête que vous !
ŕ Nous sommes désolés.
ŕ Je veux seulement rentrer chez moi ! Je veux retourner là
où… (une trace humide apparut au coin de l’œil de Rincevent) là
où on sent des pavés sous ses pieds, où on boit de la bière pas
trop mauvaise, où on peut manger un bon morceau de poisson
frit le soir, avec peut-être deux ou trois gros cornichons verts, et
même de la tarte aux anguilles et un plat de buccins, où on
trouve toujours une écurie bien chaude quelque part pour y
dormir et on se réveille le matin au même endroit que la veille
au soir sans toute cette atmosphère magique autour de soi. Je
veux dire, la magie, je m’en fiche, je n’ai probablement pas, et ça
vous le savez, la bonne étoffe pour faire un mage, je veux
seulement rentrer chez moi !…
ŕ Mais il faut que tu…» commença l’un des sortilèges.
Trop tard. Le mal du pays, ce petit élastique dans le
subconscient capable de remonter l’énergie d’un saumon pour
le propulser à cinq mille kilomètres par-delà des mers étranges,
ou de pousser un million de lemmings à courir joyeusement
vers une terre ancestrale qui, par suite d’une légère anomalie
dans la dérive des continents, ne se trouve plus à la même place,
le mal du pays, donc, grandit en Rincevent comme le tarif de
nuit d’un biriani aux crevettes, s’écoula le long du fil ténu reliant
son âme torturée à son corps, s’ancra les talons et tira…
Les sortilèges étaient seuls dans leur In-Octavo.
Enfin, seuls si l’on excepte le Bagage.
Ils le regardèrent, non pas avec des yeux mais avec une
conscience aussi ancienne que le Disque lui-même.
« Et toi aussi, tu peux foutre le camp », dirent-ils.
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