Pratchett,Terry-[Dis..

de s’équiper de la boîte à outils mentale adéquate pour en
dévisser l’arrière et voir comment il fonctionnait. Bien entendu,
il se mettait le doigt dans l’œil. L’iconoscope ne prenait pas des
images en laissant tomber de la lumière sur un papier
spécialement traité, comme il l’avait présumé, mais beaucoup
plus simplement en retenant prisonnier un petit démon doué
pour la couleur et vif au pinceau. Pareille découverte l’avait
rendu malade.
« Tu n’as pas le temps de prendre des images ! souffla-t-il.
ŕ Ça ne sera pas long », fit d’un ton sans réplique
Deuxfleurs, qui frappa un petit coup sur le côté de la boîte. Une
minuscule porte s’ouvrit à la volée et un diablotin passa la tête.
« Bordel de merde, lâcha-t-il. Où c’est qu’on est ?
ŕ Ça n’a pas d’importance, dit Deuxfleurs. D’abord l’horloge,
je crois. »
Le démon loucha.
« Pas bézef de lumière, dit-il. Va me falloir trois putains
d’années à f8, si tu veux mon avis. » Il claqua la porte. Une
seconde plus tard parvenait le menu raclement du tabouret qu’il
tirait devant son chevalet.
Rincevent grinça des dents.
« Tu n’as pas besoin de prendre des images, suffit de te
rappeler ! cria-t-il.
ŕ Ce n’est pas pareil, dit calmement Deuxfleurs.
ŕ C’est mieux ! C’est plus réel !
ŕ Pas vraiment. Dans quelques années, assis près du feu…
ŕ Tu risques d’y rester éternellement, assis près du feu, si on
ne part pas d’ici !
ŕ Oh, vous ne partez pas, j’espère. »
Ils se retournèrent tous les deux. Ysabell s’encadrait dans
l’entrée du passage voûté, un léger sourire aux lèvres. Elle tenait
une faux à la main, une faux à la lame d’un tranchant
proverbial. Rincevent s’efforça de ne pas baisser les yeux sur sa
ligne de vie bleue ; une fille qui tient une faux ne devrait pas
afficher un sourire aussi désagréable, entendu et légèrement
détraqué.
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