LIVRE 2005 - page rieuse - Free

Se sentant alors pris, comme au nœud de l’affaire,
il glisse – enfin - la confidence qui suit.
Bourré, lors d’une biture passée, il avait été
pris d’un soudain émoi, quand il avait, dans
un siège où l’on s’affale, lu ce torche-cul où
l’on faisait de la retape pour une bicoque
retapée de moult mètres carrés… Unique ! Et
il l’avait acquise, à tempérament, pour, en
cela, faire comme tout le monde.
A la queue leu leu, la sarabande aspire en
effet à rentrer dans le moule, suivant le triomphal
us du cru. Chacun veut faire son trou,
motivant l’érection de l’habitat urbain. Et le
coucher brutal des chênes qu’on écuisse.
Derrière ses termes abscons, et abstrus du
coup, elle devine l’embrouille, qu’un marin
eut pu récapituler comme celle d’une
péniche qui veut mouiller en eaux trop profondes
et se prend une bonne biture.
Ça avait l’air d’une resucée. « Qui trop
embrasse, mal étreint ». La dure réalité qu’il
apprit par des rieurs obsédés par son habitation,
ce sont ses charpentes qui se vermoulent
et puis bientôt s’affaissent, foutues.
Indisposé, il évoque les pertes, saignantes,
qui le mettent dans le rouge, et dit : « J’ai
chaud aux fesses ». Et tout cela ravage un
quidam coincé, comme enserré dans la
tunique de Nessus, par le manque de ressources.
Lancé dans le sujet qu’il couvre, il dit
que ce processus expliquait quêtes, larcins et
détournements. Tout ce qu’on peut faire
quand tout périclite, au risque de se faire
prendre.
Il donnait la verge pour le battre. Dès qu’elle
sut ça, le cœur fendu, elle se mouilla :
« L’achat t’a coulé ! Et ça, ça rend sauvage,
un con qui se fait baiser ! »
Devant cette Proserpine échauffante, étouffante
et cynique, qui sonne le tocsin et le traite
en sous-verge défaillant, il implore le sacrosaint
Consus : « Vieux dieu fantomatique,
tire-m’en d’un coup de main ! ». En sus des
frais, qu’il a subi tôt, il fallut ça, maintenant,
qu’elle tempête sur lui, pleine de vie :
« Encore eut-il fallu que je le susse ! Que n’aije
su qu’ainsi craquait ton habitation branlante,
et que ce qu’il te fallait en fait, c’est une
chance de cocu ? »
La prenant à contre-poil, et debout, très
tendu, il répond d’un jet : « Tu veux me faire
un dessin ? ». Vu le vœu, elle ne pipait mot.
Succinct, il pousse un laconique :
« Accouche ! ». Elle, enfin confiant ce qui la
turlupine : « Je sais que c’est dur… Mais
d’autres aspirent à ma compagnie... Et c’est
pour ça que… »
Ridicule, il brandit sa petite cigarette face à
celle qui le panique, ensuite il se la met sur
l’oreille. Il ferait donc ceinture, comme un
curé barnabite ou même un cénobite. Ce
n’est plus du billard quand on fait faussequeue.
Puis, elle éclate enfin, de beaucoup plus
tonique, et envoie en l’air : « Tu en tiens une
couche… Pourquoi éreinte tu mes sens ?
Fou ! N’es-tu donc avisé que pour des conneries
fantasmatiques ? ».
Mais lui trancha tout net : « Tu m’étouffes ! ».
Elle sort, les larmes aux yeux : « Peut-être,
c’est à dessein que tu m’a mêlée à ça ».
Fantassin belliqueux, intransigeant jacobite,
il l’a déjà acculée aux pleurs par ses mâles
accents : « Va ! geins ! tu me pompes ! »
L’arsenic qu’ils s’envoient à la tronche entrera
dans les annales.
Paradoxe fantastique de nos vies presbytes,
où l’on ne voit bien que de loin, elle met
maintenant l’arrêt à l’inflation des échanges.
Car entendant leurs mauvaises langues, elle
faillit. Ce que dévoile son visage et qu’un
sycophante lapsus, assassin, confesse en sus :
« En fait, je t’aime.. euh.. je te gênes ! »
Voyant alors que le succès l’habite, il débite :
« Tu prétends aussi que tu aimes les fleurs et
tu leur coupes la queue ». Une saillie, pour lui
faire la nique.
Prise encore par surprise à rebrousse-poil, elle
défaille. Et elle s’avoue vaincue. Fantasque,
elle s’accroupit et lui prend son bras : « Que
m’arrive-t-il ? » ; tandis que s’évacue irrémédiablement
l’ire momentanée. L’arrêt des
faits se passe de commentaires. L’amour a
jailli. Elle se montre maintenant très consentante
à la cohabitation.
Elle fut très touchée, alors tout converge.
Mais en retour, elle aura eu aussi de ces
consentements. Car c’est la consensualité, à
la colle de son complice, avec lequel désormais
elle communique sans cesse. Et avec qui
elle peut aller se foutre au pieu.
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