Untitled

Lorsque je suis redescendu de mon trip d'acide, le lendemain du concert
de Nine Inch Nails, j'ai également échappé à l'envoûtement de Nancy.
J'avais l'impression que, depuis le 4 juillet, je n'avais vécu qu'un long
trip. Je m'endormais en colère et troublé, essayant de comprendre ce qui,
les mois précédents, n'allait pas chez moi. Elle m'a appelé en fin d'aprèsmidi.
Je venais juste de me réveiller avec dans la tête le refrain de la pire
des chansons que j'ai pu écrire : « Ce n'est pas ma petite amie/Je ne suis
pas celui que tu crois. » Elle a attaqué avec son discours de merde habituel
comme quoi elle allait mettre Cari dehors pour m'installer chez elle.
Mais cette fois-ci, ça n'a pas pris.
« Non, jamais ! j'ai explosé. Ce ne sont que des conneries. Premièrement,
ce truc avec le groupe, c'est ter-mi-né. Je te vire.
- Mais c'est aussi mon groupe, a-t-elle insisté.
- Non, c'est MON groupe. Ça n'a jamais été ton groupe. T'as même
jamais fait partie du groupe. Tu es un extra, un accessoire, et j'apprécie
ce que tu as fait pour nous sur scène, mais c'est le moment de te barrer.
- Mais... et nous ? Enfin qu'est-ce qu'on va...
- Non. C'est fini aussi. Quoi qu'il se soit passé, c'était une erreur.
C'est terminé maintenant. Teresa est et restera ma petite amie. Je suis
désolé si je me comporte comme un salopard, mais tout est terminé. »
Alors, elle est devenue dingue, encore pire que lorsqu'elle était sous
acide la nuit précédente. Elle a hurlé et pleuré jusqu'à s'enrouer, me traitant
de tous les noms qui lui passaient par la tête. La conversation s'est
achevée alors que j'essayais de la convaincre de ne rien dire de notre histoire
ni à Cari ni à Teresa. Elle a accepté. Mais, quelques heures plus tard,
Teresa m'appelait.
« Écoute ça », m'a-t-elle dit en posant le combiné près du répondeur.
Il y avait un message de Nancy qui hurlait si frénétiquement qu'il était
difficile de tout saisir.
« Salope... quel bordel t'as... je te l'avais dit... jamais... je vais te
tuer... si je te vois... te brise... j'étends ta sale... bordel... du sang partout
sur les murs (clic). »
À partir de là, ça a été le cirque. Nancy appelait les clubs pour
annuler les concerts de Marilyn Manson and the Spooky Kids ; elle venait
à nos shows, menaçait les spectateurs, et allait jusqu'à monter sur scène
pour agresser Missi, la fille qui l'avait remplacée. Elle appelait tous ceux
que je connaissais pour leur dire que j'étais un salopard et elle s'est mise
à me laisser des messages et des paquets obscènes. Un matin, j'ai trouvé
devant ma porte un collier qu'elle m'avait emprunté. Il avait été brisé en
mille morceaux et recouvert d'un truc qui ressemblait à du sang, le tout
rituellement assemblé dans un bocal scellé à l'aide de cheveux. Le frère
de John Crowell aurait pu lancer ce genre de malédiction.
Jamais personne ne m'avait mis dans une telle colère. Elle démolissait
ma vie lorsque nous couchions ensemble, et maintenant que nous avions
arrêté, elle la détruisait de fond en comble. Toutes les nuits lorsque je rentrais
chez moi, de nouvelles menaces de mort m'attendaient. J'avais déjà
éprouvé tout un tas de sentiments différents envers Nancy : la répugnance,
la peur, le désir, l'ennui, l'exaspération et la certitude que toutes les filles
qui m'aimaient devaient être folles. Mais ils étaient à présent supplantés
par une haine sombre, profonde et lancinante, une haine au vitriol qui
bouillonnait dans mes veines à chaque fois que son nom était prononcé.
J'ai fini par l'appeler et je n'y suis pas allé par quatre chemins.
« Non seulement tu feras plus jamais partie du groupe, mais si tu
quittes pas la ville, je te fais descendre. »
Je n'exagérais pas : j'étais fou furieux, je n'avais rien à perdre et j'étais
tellement emberlificoté dans cette situation que je ne voyais pas d'issue.
Ce n'était pas seulement Nancy et sa ressemblance avec John Crowell ;
cela venait aussi de moi, je perdais ma personnalité en haïssant les gens
qui, pensais-je, essayaient de la détruire.
Cela faisait un moment que je n'avais plus trop de respect pour la vie.
Je l'avais compris quelques semaines auparavant en sortant du Reunion
Club, lorsque, en traversant la rue, j'avais été témoin d'un accident de la
circulation. Un homme entre deux âges était sorti en trébuchant d'une
voiture — une Chevrolet Celebrity bleue — en se tenant la tête et en hurlant
au secours. Il titubait dans la rue, désorienté, en état de choc, puis il
a lâché son front. La peau recouvrant son crâne lui est tombée sur le
visage et il s'est écroulé dans la flaque formée par son propre sang, pris
de tremblements et de convulsions jusqu'à ce que la mort le fauche et
l'apaise. En arrivant de l'autre côté de la rue, là où l'autre véhicule s'était
écrasé, j'ai vu une femme, étendue sur le sol, le crâne fendu en deux. Elle
souffrait, c'était clair, mais semblait calme et consciente, comme si elle
avait compris qu'elle allait quitter ce monde. Au moment où je suis passé
à côté d'elle, elle a lentement tourné la tête vers moi en me suppliant de
la soutenir. « Je vous en prie... quelqu'un... » Elle implorait tout en tremblant.
« Où suis-je ? Ne dites rien à ma sœur... s'il vous plaît. Aidez-moi. »
Je voyais l'humanité et le désespoir dans ses yeux noisette. En fait, elle
avait juste besoin d'un simple contact physique, nourricier, avant de mourir.
Mais j'ai poursuivi mon chemin. Cela ne me concernait pas, et je ne
voulais surtout pas être concerné. J'avais l'impression d'être déconnecté,
comme au cinéma. Je savais que je me comportais comme un salopard,
mais je me demandais si elle — ou n'importe qui d'autre — se serait arrêtée
si j'avais été à sa place. Auraient-ils eu peur pour eux-mêmes ? Peur
de tacher leurs vêtements avec mon sang, peur d'arriver en retard à un
rendez-vous, peur d'attraper le sida, une hépatite ou un truc pire encore.