Untitled

essaie de me calmer en me disant que l'autre voiture est juste peinte en
rouge, que le rouge ressemble à du sang à cause des gouttes de pluie. Mais
je suis complètement paranoïaque : des crapauds morts, des flics, une
voiture ensanglantée. Je fais la liaison. Ils m'en veulent tous. Je peux m'entendre
crier, sans savoir ce que je dis. J'essaie de sortir de la voiture. Je
cogne sur le pare-brise, passant le poing au travers du verre prétendu
incassable. Les bris de glace m'enveloppent la main comme une toile
d'araignée, mes jointures saignent et ressemblent à une rangée de conduites
d'égout ouvertes et vomissant des déchets.
Puis nous nous asseyons, Teresa me murmure des trucs à l'oreille en
me disant qu'elle sait ce que je ressens. Je la crois, je pense qu'elle aussi
croit en ce qu'elle dit. Nous entrons dans la phase hallucinogène du trip
pendant laquelle nous n'avons plus besoin de parler pour savoir ce que
l'autre pense. Je commence à me calmer.
Nous retournons à la soirée. Bien qu'ils soient moins nombreux, des
gens sont encore là, rien ne prouve que les flics sont venus. Au moment
où je suis en train de passer d'un mauvais trip à un trip supportable, quelqu'un
— qui ne se rend pas compte que je me tue à redescendre — essaie
de me pousser dans la piscine. Juste pour rire. Pas la peine d'être agrégé
de maths pour se rendre compte qu'acide plus piscine égale mort certaine.
Du coup, je panique, je commence à battre l'air avec mes bras.
Nous engageons bientôt un combat de boxe, je vais le mettre en morceaux
comme s'il était une poupée que j'essaie de mutiler. Je lui envoie
mon poing en pleine gueule, avec mes phalanges à vif et à nu, qui ne me
font même pas mal.
Il trébuche, hors de ma portée, je remarque que tout le monde me
regarde, abasourdi. « Allez, on va tous chez moi. » Je m'adresse aux gens
qui m'entourent. On s'entasse dans la voiture — moi, ma petite amie,
Nancy et son petit ami — soit les quatre ingrédients nécessaires à la recette
de la détresse personnelle. De retour en ville, dans la maison de mes
parents, nous allons directement dans ma chambre où nous retrouvons,
allongé sur mon lit, telle une mèche qui attend une allumette, Stephen,
mon clavier sans clavier. Il essaie de nous intéresser à la vidéo qu'il regarde :
Abattoir 5. Le genre de film étrange, décousu et prise de tête qu'on n'a
pas envie de regarder lorsqu'on est sous acide.
Cari est immédiatement absorbé par le film, la télévision rayonne sur
sa bouche qui bave d'admiration. Sans dire un mot, Nancy se lève à la
hâte — d'une manière agaçante — et se dirige vers la salle de bains. Je
suis assis sur le lit avec ma petite amie, mon cerveau clignote, de la même
manière que le film danse sur Cari. Stephen bredouille un truc à propos
des effets spéciaux. J'entends des grattements spasmodiques provenant
de la salle de bains, comme des griffes de dizaines de rats frôlant la
baignoire. Dans un bref instant de lucidité, je réalise qu'il s'agit du bruit
d'un crayon rageur sur une feuille de papier. Le son devient de plus en
plus fort, submergeant celui de la télé, Stephen et tout le reste dans la
pièce. Je sais que Nancy est en train d'écrire un truc qui va me rendre
malheureux et ruiner ma vie. Plus le son enfle, plus j'imagine que ce qu'elle
écrit est dément, tordu.
Nancy ressort de la salle de bains, resplendissante d'une gloire vindicative
: elle me tend le papier. Personne d'autre ne semble remarquer.
C'est entre nous. Pour rassembler mes forces, je regarde le poste de télé.
Je le regarde si intensément que j'en oublie le film. De toute façon, ça ne
ressemble pas du tout à une télévision. Ça ressemble à une lumière stroboscopique.
Je me retourne pour regarder Nancy. Mais je ne la vois pas.
Je vois une belle femme qui fait la moue, elle a de longs cheveux blonds.
Elle vient de se faire un brushing, elle porte un T-shirt Alien Sex Fiend
qui cache ses courbes. Ce doit être Traci, la fille du téléphone...
Le bruit du crayon est remplacé par la voix de David Bowie : « I. I
will be king. And you. You will be queen. » (Moi, je serai roi. Et toi. Tu
seras reine.)