Untitled

tous les sens, une bande de mômes déchirant un drapeau américain. Brusquement,
la roue s'arrête sur une image. Elle monte et descend en bouillonnant
confusément dans mon esprit à plusieurs reprises avant que j'arrive
à la distinguer. C'est un visage, large, sans expression. Sa peau est terreuse
et jaunâtre, comme s'il avait une hépatite. Ses lèvres sont complètement
noires, autour de chaque œil une épaisse forme noire, comme une
rune, a été dessinée. Lentement, il m'apparaît que ce visage est le mien.
Mon visage est posé sur une table près d'un lit. Je tends le bras pour
le toucher, je me rends compte que mes bras sont tatoués avec les motifs
que j'avais décidé de me faire faire. Mon visage est en papier, il est sur la
couverture d'un célèbre, d'un important magazine, c'est pour ça que le
téléphone sonne. Je décroche en me rendant compte que je suis dans un
endroit que je ne connais pas. Quelqu'un qui prétend s'appeler Tracy
essaie de me dire qu'elle a vu le magazine avec mon visage en couverture
et que ça l'a excitée. Je suis censé la connaître, car elle s'excuse de ne pas
avoir donné de ses nouvelles depuis longtemps. Elle veut me voir sur scène
ce soir dans un grand auditorium dont je n'ai jamais entendu parler. Je
lui réponds que je m'en occuperai, je suis content qu'elle vienne, bien que
déçu si c'est uniquement parce qu'elle a vu mon visage de papier. Puis je
me roule sur un lit qui n'est pas le mien et je m'endors.
« Les flics sont là ! »
Quelqu'un hurle à mes oreilles, j'ouvre les yeux. J'espère que c'est le
matin, que tout est terminé, mais je suis encore assis sur un rocher entouré
de crapauds morts. Nancy et un type crient que les flics font une descente.
La police m'a toujours rendu paranoïaque, car même quand je ne fais
rien d'illégal, je pense à faire quelque chose d'illégal. Donc, dès qu'un flic
est proche de moi, je suis mal à l'aise, nerveux, je m'angoisse à l'idée de
dire un mot de travers ou de paraître si assurément coupable que, de
toute façon, ils vont m'arrêter. Et avoir la tête bouffée par les drogues
n'arrange rien à l'affaire.
Nous nous enfuyons en courant. La pluie s'est arrêtée, tout est humide
et doux sous mes pieds. Du coup, plutôt que de courir, j'ai l'impression
de m'enfoncer dans le sol. Ma tête étant complètement embrouillée par
l'acide, la situation prend d'énormes proportions, je sens qu'il faut que
je sauve ma peau. Mon avenir tout entier dépend du fait que je me fasse
prendre ou non. Nous arrivons et stoppons net devant une Chevrolet
recouverte de sang frais et ruisselant, du capot jusqu'au coffre. Je suis
dans de sales draps.
« Qu'est-c'est c'bordel ? (Je pose la question à tout le monde autour
de moi.) Qu'est-ce que c'est? Qu'est-c'qui s'passe? Quelqu'un! ! »
Nancy s'approche de moi, je la repousse et trouve Teresa. Elle m'emmène
dans sa voiture — sombre, odeur d'usine et claustrophobique. Elle