Untitled

FORT
Lauderdale, Floride, le 4 juillet 1990. Le truc
dans la paume d'une main tendue vers moi est une dose d'acide qui,
dans un instant, va oblitérer toutes ces informations.
Teresa, ma petite amie, a déjà pris de l'acide auparavant. Nancy, la
psychotique, également. Moi, jamais. Je le laisse faire effet dans ma bouche
jusqu'à ce que j'en aie marre, puis je l'avale et retourne plier les vestiges
du premier concert privé de Marilyn Manson and the Spooky Kids, j'ai
confiance dans ma volonté qui sera forcément plus forte que tout ce que
ce minuscule carré de papier peut me réserver. Andrew et Suzie, le couple
qui m'avait donné l'acide, sourient avec un air de conspirateurs. Je leur
fais un clin d'œil, sans être très sûr de ce qu'ils veulent me faire comprendre.
Les minutes passent... rien. Je m'allonge dans l'herbe et je me concentre
pour savoir si l'acide fait effet — si mon corps est différent, si ma perception
a changé, si mes pensées se voilent.
« Ça y est ? Tu le sens ? » me dit une voix gluante et maladive qui
souffle près de mon oreille. J'ouvre les yeux pour voir Nancy qui, au travers
de ses cheveux bruns, me lance un sourire masochiste.
« Non, ça m'fait rien, je réponds rapidement pour me débarrasser
d'elle, surtout que ma petite amie traîne dans les parages.
- Il faut que je te parle, insiste-t-elle.
- O.K.
- Je suis en train de prendre conscience de pas mal de choses. À propos
de nous. Enfin... j'veux dire... Teresa est mon amie, et Cari... à présent
j'en ai plus rien à foutre de Cari. Mais nous avons besoin de leur
dire ce que nous ressentons l'un pour l'autre. Parce que je t'aime. Et je
sais que tu m'aimes, même si toi tu le sais pas. Ça n'a pas besoin d'être
pour toujours. Je connais pas ton avis sur ce genre de choses. Je veux pas
que ça interfère avec notre groupe » — notre groupe ! — « et l'osmose
que nous avons sur scène. Mais nous pouvons essayer. Je veux dire, notre
amour... »
Au moment même où elle a prononcé le mot amour la dernière fois,
son visage s'est éclairé dans le décor herbeux, tel un panneau d'affichage
faisant de la pub pour l'aveuglement. Le mot amour semble suspendu
dans les airs un sacré moment, cachant tout le reste de la phrase. Tout
cela est très subtil. Mais je réalise que je suis en plein trip et que je ne
peux pas faire demi-tour.
« Tu sens ça... la différence, je lui demande, embarrassé.
- Oui, bien sûr », dit-elle avec empressement, comme si nous étions
sur la même longueur d'onde.
J'ai vraiment besoin d'avoir quelqu'un qui soit sur la même longueur
d'onde sinon je vais péter les plombs. Mais je ne veux pas que ce soit elle.
Oh, mon Dieu, surtout pas elle !
Légèrement désorienté, je me lève, et déambule dans la maison à la
recherche de Teresa. Ils discutent dans tous les coins, réunis en petits
groupes qui me sourient et me font signe de me joindre à eux. Je continue
à avancer. La maison me semble sans fin. J'explore environ une centaine
de pièces sans être vraiment sûr que ce ne soient pas les mêmes,
avant de laisser tomber, persuadé que ma petite amie passe du bon temps
à un endroit où je ne suis pas. Je me retrouve dans le jardin. Mais ce n'est
pas le même jardin. Il fait sombre, il est vide, quelque chose ne va pas. Je
ne suis pas sûr du temps que j'ai passé à l'intérieur.
J'avance, j'erre. Des dessins compliqués, comme des esquisses au crayon,
apparaissent dans les airs, pour disparaître quelques instants après. Je
flashe sur eux en les regardant pendant un temps incertain avant de réaliser
qu'il pleut. Ça n'a pas vraiment d'importance. Je me sens si léger et
si incorporel que la pluie semble rebondir à l'intérieur de moi, pénétrant
les couches de lumière qui émanent de mon corps. Nancy s'approche de
moi, essaie de me toucher et comprend. Maintenant, je suis définitivement
parti.
Avec Nancy à la remorque, remplissant l'atmosphère de son odeur de
fleurs mortes, je descends la pente jusqu'à un petit ruisseau artificiel. Tout
ici n'est que crapauds à la peau grise sautant sur les rochers et dans l'herbe.
À chaque pas, j'en écrase plusieurs en faisant jaillir leur sang gris-bleu.
Leurs entrailles décolorées me collent aux chaussures, mortes et jaunes
comme des brins d'herbe coincés sous les pieds en métal de meubles de
jardin. Essayer de ne pas tuer ces choses qui ont des parents, des enfants,
une vie à retrouver, me rend fou. Nancy essaie de m'expliquer, j'aimerais
faire semblant de l'écouter. Mais je ne cesse de penser aux crapauds morts.
Je suis persuadé de vivre un mauvais trip parce que si ça, c'est un bon
trip, alors Timothy Leary a des explications à nous fournir.
Je m'assois sur une pierre pour tenter de me reprendre, de me dire que
c'est juste la drogue qui pense à ma place, que le vrai Marilyn Manson
va être de retour dans quelques instants. Ou bien suis-je maintenant en
présence du véritable Marilyn Manson, dont l'autre n'est qu'une représentation
superficielle ?
Mon esprit tourne autour de ma conscience comme la roue d'une
machine à sous. Je reconnais quelques images — le terrifiant escalier qui
descend dans mon vieux sous-sol, Nancy jouant à la morte dans une cage,
les cartes de Mlle Price. Les autres, je ne sais pas — un officier de police
au regard mauvais portant un habit de prêtre baptiste, des photographies
de chattes inondées de sang, une femme couverte d'escarres, ligotée, dans