Untitled

lait, dans son uniforme bleu, avec sa casquette et sa matraque, à tout
fantasme masculin de femme dominatrice.
« Il faut que tu rencontres mon fils. Il te ressemble. »
Je suis devenu livide, j'ai ouvert grande la bouche, incapable de prononcer
autre chose qu'un « Quoi ? ! » tandis que défilaient dans ma tête
les pensions alimentaires, les week-ends à faire du baby-sitting, ainsi que
l'image d'un mari mûrissant une vengeance cruelle.
Après avoir savouré cet instant, elle a retiré le poignard de ma poitrine,
aussi rapidement et cruellement qu'elle l'y avait planté.
« Mais je sais qu'il n'est pas de toi. J'ai fait faire des tests sanguins. »
En réalisant que Rachelle m'avait trahi et vivait avec un autre, je me
suis promis de me détacher de tout ce qui pouvait être de l'ordre des sentiments
et de ne plus jamais faire confiance à qui que ce soit. Il fallait que
je cesse d'être la victime de ma propre faiblesse et de mon sentiment d'insécurité
vis-à-vis des autres, en particulier des femmes. Rachelle m'a laissé
une cicatrice beaucoup plus profonde que celles que je me suis infligées
depuis. C'est en grande partie la colère et la vengeance qui m'ont poussé
à devenir célèbre, pour qu'elle regrette de m'avoir jeté. De plus, j'étais
frustré de n'être qu'un journaliste musical. Le problème ne venait pas des
magazines ni de mes articles, mais des musiciens eux-mêmes. Plus je faisais
d'interviews, plus je perdais mes illusions. Ils n'avaient rien à dire.
Je sentais que j'aurais mieux fait de répondre aux questions plutôt que
de les poser. Je voulais passer de l'autre côté du miroir.
J'avais interviewé Debbie Harry, Malcolm McLaren et les Red Hot
Chili Peppers. J'avais écris des biographies promotionnelles pour Yngwie
Malmsteen et d'autres trous du cul de hardeux dans le même genre.
J'avais même publié un article sur Trent Reznor de Nine Inch Nails, sans
me douter que c'était entre nous le début d'une relation qui allait ressembler
à ce que j'aurais pu vivre en faisant un stage dans le donjon de
Maîtresse Barbara, parsemée de pics imprévisibles.
La première fois que j'ai vu Trent, il boudait
dans un coin pendant une prise de son, tandis que
son manager, Sean Beavan, coiffé de dreadlocks,
tournait autour de lui d'un air protecteur. Une
fois la conversation engagée, il s'est déridé et est
devenu aimable. Je n'étais qu'un journaliste de
plus. Dans cette ville où il ne connaissait personne,
parler avec moi lui permettait de tuer le temps
avant le concert.
La fois suivante où Trent Reznor est passé en
ville, j'assurais la première partie.