Untitled

Peu de temps après, j'ai rencontré une femme qui m'a infligé des tortures
beaucoup plus subtiles et douloureuses que tout ce que Maîtresse
Barbara pouvait imaginer avec ses instruments diabolico-sadiques. Elle
s'appelait Rachelle. J'avais dix-neuf ans, elle vingt-deux lors de notre rencontre
au Reunion Room, une boîte locale dans laquelle, bien que n'ayant
pas l'âge, je pouvais entrer grâce à mon statut de journaliste. Elle était si
belle que ça me faisait du mal de la regarder parce que je savais que je
ne l'aurais jamais. Elle était mannequin, rousse, avec une coupe de cheveux
à la Betty Page, un corps aux formes doucement généreuses, un
visage parfait aux pommettes délicates.
Au cours de la conversation, Rachelle m'a expliqué qu'elle venait juste
de rompre avec son petit ami qui vivait toujours avec elle mais essayait
de se trouver une chambre. Après avoir compris qu'elle était sous le coup
d'un échec, une certaine assurance a lentement commencé à me gagner.
Elle allait partir dans un mois à Paris pour y passer l'été ; j'avais donc du
temps pour la draguer et, miraculeusement, la posséder. Les lettres que
nous avons échangées par-delà l'Atlantique étaient aussi érotiques qu'inspirées.
J'étais amoureux. À son retour, notre relation a repris avec encore
plus de passion qu'avant. Une nuit où j'avais besoin de tendresse (ou simplement
envie de baiser), je l'ai appelée et lui ai laissé un message. Quelques
minutes plus tard, mon téléphone a retenti et j'ai décroché.
« Pourquoi tu laisses des messages à ce numéro ? m'a demandé une
voix masculine hostile.
- C'est celui de ma petite amie, lui ai-je répondu sur un ton tout aussi
agressif.
- C'est aussi le numéro de ma fiancée », a-t-il rétorqué.
À cet instant j'ai senti mon cœur se glacer, mille morceaux se sont brisés
dans mes entrailles.
« Tu sais qu'elle couche avec moi ? »
Je bégayais. Il ne s'est pas mis en colère et n'a pas menacé de me tuer.
Il était, tout comme moi, sous le choc. Pendant des semaines, j'ai erré,
hébété, le cœur brisé. Juste au moment où je commençais à m'en remettre,'
elle m'a appelé.
« Je ne sais pas comment te l'annoncer... je suis enceinte.
- Pourquoi tu me racontes ça ? lui ai-je demandé le plus calmement
possible.
- Je ne sais pas si le bébé est de toi ou de lui.
- Bon... eh ben... on va dire qu'il est de lui », lui ai-je répondu d'un
ton brusque.
Et j'ai raccroché avant qu'elle n'ait le temps d'ajouter quoi que ce soit.
Je l'ai rencontrée deux ans plus tard, au cours d'un dîner. Elle était
toujours la même — vachement somptueuse — mais elle n'avait pas réussi
sa carrière de mannequin. Elle était devenue officier de police et ressem-