Untitled

Pleure—t—elle parce que ses
amis et sa famille sont partis
ou parce qu'elle n'a personne
avec qui se reproduire ?
Ils étaient partis...
Mais non, la raison n'est pas là.
Ce ne sont que les pleurs d'un bébé trahi par sa mère.
Le hurlement de peur d'être abandonné.
Et ces gémissements, ces cris, ces plaintes
forcent les cannettes mortes à se lever
et je n'en crois pas mes yeux,
cette concession de
cannettes de boisson en train de psalmodier
dans une cacophonie de rébellion superficielle
ma Doctrine de l'Anéantissement
dont j'avais discuté au cours de mon
Sommet de 1'Oreiller (qui est à présent
perdu au milieu de ces anarchistes en alliage
d'aluminium marquant le rythme).
j'ai peur, peur de ces
cannettes, de ces rebelles nihilistes.
Tandis qu'une d'elles s'approche — le bébé pleure,
je suppose que c'est là que ma peur
augmente, construit un mur
autour de mon lit, essaie de faire taire
tout ce qu'il y a autour
mais sans aucun doute
le pleurnicheur escalade sans gêne ce que
je pensais être un Grand Mur
un peu comme celui de Berlin.
Il commence à parler.
Ses paroles coulent laconiquement du
trou dans sa tête
telle une musique funéraire : profonde, sonore,
et pleine de tristesse.
Il me dit : Tu dois
capituler face à tes rêves, c'est juste.
Nous restons toute la journée assis à l'attendre
et lorsque tu arrives,
tu nous ignores.
C'est terriblement malpoli.
Intimidé, je baisse la tête sans le vouloir
et il me ferme les yeux.
Non.
Il me donne une paire de lunettes de soleil
aphrodisiaques,
et je m'endors dans l'obscurité.
Endormi dans un champ de jacinthes et de jade.
Lorsque je m'extirpe du sommeil
je me lève,
mes cheveux sont un enchevêtrement de boucles dorées.
Je vais dans la cuisine,
je vais dans le freezer.
J'en sors une seule cannette de bière, et lorsque
je commence à boire
j 'entends
les pleurs d'un enfant abandonné.