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PLAT LE RÉSISTANCE<br />
Lorsque la fourchette mange la cuillère,<br />
et que le couteau frappe<br />
le visage réfléchi dans l'assiette,<br />
le dîner est fini.<br />
LE VITRAIL<br />
Dans un silence de plomb<br />
les fornicateurs à genoux<br />
cherchent à obtenir pénitence et<br />
les idéalistes en dentier<br />
lancent des steaks avariés sur l'autel du sacrifice.<br />
allumez une bougie pour les pécheurs<br />
allumez un feu<br />
Le prophète autoproclamé, le protestant s'exprimant<br />
par paraboles<br />
prêche ses théories musicales diatoniques<br />
s'éviscérant imprudemment<br />
implorez<br />
rassemblez—vous<br />
le monde est plus beau au travers d'un vitrail<br />
allumez un cierge pour les pécheurs<br />
mettez le feu au monde<br />
Infidélités<br />
Infidélités<br />
Des aptitudes à l'infidélité ;<br />
Tous assis comme des éponges avides,<br />
absorbant les réalités tertiaires de la vie.<br />
HÔTEL HALLUCINOGENE<br />
Allongé sur le lit, contemplant<br />
demain, me contentant de méditer,<br />
je fixe une seule tache<br />
vide, et je remarque deux yeux<br />
perçants regardant de bas<br />
en haut sous des angles bizarres<br />
qui m'observent discrètement ; et<br />
je sens mon regard partir loin<br />
de l'écran blanc<br />
devant mes yeux et se diriger<br />
en direction des huit cannettes de bière vides<br />
formant par hasard une pyramide.<br />
Et je ferme les paupières pour penser —<br />
Combien d'heures ont passé<br />
depuis que j'ai construit cet<br />
impeccable édifice en fer-blanc ?<br />
C'est moi qui ai fait ça ?<br />
Ou était-ce les spectateurs ?<br />
j'ouvre les yeux et les porte sur la pyramide.<br />
Mais la pyramide s'est à présent<br />
transformée en bûcher ardent, et<br />
le visage en plein milieu est le mien.<br />
Quelle est cette prophétie qui<br />
vient à moi comme un coursier,<br />
froid et inattentif,<br />
ne demandant qu'à être reconnu ?<br />
Mais je ne deviendrai pas la proie<br />
de cette révélation hors sujet<br />
je ne reconnaîtrai pas cette perversion<br />
de la pensée.<br />
Certainement pas.<br />
Je lance mon oreiller vers<br />
la tombe infernale, comme pour sauver mes<br />
yeux d'une horrible réalité,<br />
et j'entends le son creux<br />
de sept cannettes vides,<br />
pas huit<br />
le destin veut-il qu'il en reste<br />
une debout ?<br />
Pourquoi ce petit soldat solitaire en fer-blanc<br />
résiste-t-il au message de mon oreiller<br />
annihilant ?<br />
Et puis, pour une raison bizarre, stupide,<br />
et surtout énigmatique<br />
la cannette commence à exploser dans un déluge de<br />
pleurs et de gémissements.
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