Untitled

« Mec, cette chatte va te tuer, m'a dit John pour me faire encore plus
peur. Elle viendra dans ton sommeil te griffer les yeux et, d'un coup de
dents, elle t'arrachera la langue avant que t'aies le temps de crier. »
Son frère nous a examinés tous les deux de la tête aux pieds, puis a
jeté un regard au chat avant de tranquillement nous proposer de le suivre
en haut. Et finalement, c'était mieux comme ça : pas besoin de faire les
choses en douce ou de jouer au détective. Nous étions autorisés à pénétrer
dans la chambre interdite : les formules magiques de John pour ouvrir
les portes de l'enfer avaient peut-être marché.
Bien que tout cela soit nouveau et excitant pour moi, sa chambre ressemblait
à l'image que je me faisais de celle d'un péquenot camé adepte
de Satan. Il y avait une lumière noire braquée sur un poster de la grande
faucheuse sur un cheval, une demi-douzaine de photos d'Ozzy Osbourne
et des bougies rouges partout. Au fond de la pièce, il y avait un petit autel
drapé de velours noir, également entouré de bougies allumées. Mais audessus,
à la place d'un crâne, d'un pentacle ou d'un lièvre sacrifié, il y
avait un grand cylindre en verre dont le contenu jaunâtre ressemblait à
de l'urine. Le revolver était posé sur la table à côté du lit.
« Tu veux fumer ? m'a demandé le frère de John, en soulevant le
cylindre posé sur l'autel.
- Fumer quoi ? » ai-je stupidement répondu.
Je n'avais jamais touché une pipe à eau, ni fumé d'herbe de ma vie.
« De l'herbe qui rend fou, m'a dit John avec un sourire diabolique.
- Non merci, mec. J'ai arrêté », ai-je menti.
Malheureusement, je n'avais pas le choix. J'ai vite compris que John
et son frère m'auraient passé à tabac si je n'avais pas fumé leur drogue.
Le frère de John a allumé la pipe à eau, qui était déjà remplie de feuilles
brunes pilées, et a tiré une bouffée herculéenne, remplissant, en exhalant,
la pièce d'une fumée douceâtre. J'ai toussé, craché en tirant mes premières
bouffées : l'effet ne s'est pas fait attendre. Mélangé avec le Mad Dog
20/20, le Southern Comfort, la bouteille de vin qui circulait et Blizzard
of Ozz qui passait sur la chaîne, ça m'a fait tourner la tête. Le fait que
personne ne m'aimait à l'école a commencé à me sortir de l'esprit.
Étourdi, présent et absent, je restais assis là tandis que le frère de John
commençait à divaguer. Son visage agité de tics était tout rouge, il invoquait
des douzaines d'esprits et de démons ancestraux à qui il ordonnait
de tuer un certain nombre de gens : des profs qui l'avaient recalé, des
petites amies qui l'avaient largué, des amis qui l'avaient trompé, des
parents qui l'avaient maltraité, des patrons qui l'avaient viré — pratiquement
tous ceux ayant croisé son chemin depuis qu'il était assez grand
pour savoir ce qu'était la haine.
Ensuite, le frère de John a sorti un couteau à cran d'arrêt de sa poche,
s'est entaillé toute la surface du pouce et l'a laissé goutter dans un petit
bol rempli d'une poudre croûteuse tachetée de brun.
« Angarru le Mauvais ! a-t-il commencé à psalmodier. Ninnghizhidda !
Je t'invoque, Toi le Serpent des Profondeurs ! Je t'invoque, Ninnghizhidda,
Toi le Serpent Cornu des Profondeurs ! Je t'invoque, Toi le Serpent
à Plumes des Profondeurs ! Ninnghizhidda ! »
Il s'est arrêté pour tirer sur la pipe, puis a frotté la poudre ensanglantée
contre ses lèvres, sans vraiment se soucier de notre présence.
« Je Te convoque, Créature de l'Ombre, par les œuvres de l'ombre !
Je Te convoque, Créature de la Haine, par les œuvres de la haine ! Je Te
convoque, Créature des Déchets, par les rites du déchet ! Je Te convoque,
Créature de la Douleur, par les paroles de la douleur ! »
Si le hasch mettait dans des états pareils, cela ne m'intéressait pas.
J'avais les yeux fixés sur le revolver, en espérant que le frère de John ne
l'attrape pas. Et en même temps, j'essayais de ne pas lui montrer que je
fixais le revolver parce que je ne voulais pas qu'il y prête attention. Il était
visiblement fêlé et, s'il n'avait pas déjà tué quelqu'un, il n'y avait aucune
raison pour qu'il ne le fasse pas avant le lever du soleil.
Les minutes et les heures se sont écoulées. La pipe continuait à tourner,
mais l'eau à l'intérieur avait été remplacée par du Southern Comfort,
histoire de nous bousiller un peu plus. Black Sabbath jouait Paranoïa sur
la chaîne ou dans ma tête, le chat me sifflait après, la pièce tournait, le
frère de John me mettait au défi d'aspirer le Southern Comfort contenu
dans la pipe et John scandait « cul sec ». En minable invertébré que j'étais,
j'ai approché la pipe de mes lèvres desséchées par le hasch, j'ai retenu
mon souffle et j'ai vidé ce qui a peut-être été le coup le plus infect jamais
concocté. Et puis... je ne sais pas ce qui s'est passé. Je suppose simplement
que je suis tombé dans les pommes et que je suis devenu le terrain
idéal des sévices subtils et variés des frères Crowell.
J'ai été réveillé par un sifflement à cinq heures de l'après-midi. Le chat
me surveillait toujours. J'ai posé les mains sur mes yeux : ils étaient toujours
là. Et puis j'ai vomi et vomi. Et encore. Mais tandis que je me tordais
à genoux au-dessus des toilettes, j'ai réalisé que j'avais appris quelque
chose la nuit précédente : je pouvais utiliser la magie noire pour changer
la modeste vie que je menais. J'ai également appris que je n'aimais ni
fumer de l'herbe, ni le goût de l'eau de la pipe.
LE VER SORT DE SON COCON
La première fois que j'ai compris que quelque chose n'allait pas dans
notre famille, j'avais six ans. Mon père m'avait rapporté un livre qui parlait
d'une girafe : ce livre avait été personnalisé, et du coup j'étais l'un