Untitled

proportionnés et très longs. Il portait une veste en jean au dos de laquelle
était imprimé le symbole universel de la rébellion : une feuille de hasch.
De sa main droite, il a sorti un revolver accroché à la ceinture de son
pantalon. Il a violemment levé son bras vers le ciel et vidé le chargeur :
à chaque tir, le recul faisait tourner son bras un peu plus dans notre direction.
Une fois le barillet vide, il s'est dirigé vers nous à grands pas. J'étais
totalement abasourdi : il m'a bousculé et je suis tombé par terre, il a
poussé John et attrapé la bouteille de Mad Dog qu'il a vidée en quelques
secondes avant de la balancer dans l'herbe. Il s'est essuyé la bouche du
revers de sa manche, et a marmonné quelque chose qui sonnait comme
les paroles de Suicide Solution d'Ozzy Osbourne. Il est finalement entré
dans la maison à grands pas.
« C'est mon frère, mec », m'a fièrement annoncé John ; mort de peur
quelques instants auparavant, son visage rayonnait de fierté.
Nous avons suivi son frère au premier où il a claqué la porte avant de
la fermer à clé. John n'avait pas le droit de mettre les pieds dans la chambre
de son frère sous peine de représailles. Mais il savait ce qu'il s'y passait :
magie noire, heavy metal, automutilation et consommation manifeste de
drogue. Tout comme la cave de Grand-père, cette pièce symbolisait à la
fois mes peurs et mes envies. Et, bien qu'effrayé, je voulais plus que tout
au monde voir ce qu'il se passait à l'intérieur.
En espérant que son frère quitterait la maison un peu plus tard dans
la soirée, John et moi sommes allés dans l'écurie — enfin, dans la carcasse
en bois de ce qui avait été une écurie —, où nous avions planqué
une bouteille de Southern Comfort.
« Tu veux voir un truc vraiment cool ? m'a demandé John.
- Bien sûr », ai-je rétorqué.
J'étais toujours prêt à faire des trucs cool, surtout avec John.
« Putain, t'as vraiment intérêt à rien dire à personne.
- Promis.
- Des promesses, c'est pas assez, a brusquement dit John. Je veux que
tu jures sur ta putain de mère... Non. Tu dois jurer que si jamais t'en
parles, ta bite flétrira avant de pourrir et de tomber.
- Je jure que ma bite tombera et disparaîtra, lui ai-je dit solennellement,
tout en sachant parfaitement que j'en aurais besoin dans les années
à venir.
- La bite dirige le monde, a ricané John en me donnant un grand coup
de poing sous l'épaule. Alors viens, couillon. »
Il m'a entraîné derrière l'écurie et nous avons grimpé au grenier en
empruntant une échelle. La paille était maculée de sang séché. Éparpillés,
il y avait des carcasses d'oiseaux, des moitiés de cadavres de serpents et
de lézards, des lièvres en état de décomposition avancée sur le corps des-
quels des asticots et des scarabées se disputaient le moindre lambeau de
chair traînant sur les os.
« C'est ici, m'a annoncé John en me montrant le pentacle géant et
dégoulinant de rouge dessiné sur le sol, c'est ici que mon frère tient ses
messes noires. »
La scène semblait sortir d'un mauvais film d'horreur, dans lequel un
adolescent un peu dérangé pratique la magie noire en amateur. Il y avait
même des photos de profs et d'anciennes petites amies, couvertes de sang
coagulé, punaisées aux murs et recouvertes d'obscénités écrites au marqueur.
Et comme s'il allait jouer la vedette du film, John s'est tourné vers
moi et m'a dit : « Tu veux voir un truc encore plus effrayant ? »
J'étais tiraillé. J'en avais sans doute assez vu pour cette fois. Mais la
curiosité m'a poussé à accepter. John a ramassé par terre un exemplaire
taché et tout déchiré du Necronomicon, livre d'incantations remontant,
selon lui, à l'âge des ténèbres. Nous sommes retournés à la maison, où
John a rempli un sac à dos de lampes électriques, de couteaux de chasse,
de casse-croûte et de babioles qui, selon lui, avaient des pouvoirs magiques.
Il m'a dit que nous allions là où son frère avait vendu son âme au diable.
Pour y arriver, nous avons dû traverser un égout qui partait de la maison
de John et passait sous un cimetière. Sans apercevoir ni l'entrée ni la
sortie, nous avons marché, courbés dans une eau boueuse infestée de rats,
en ayant conscience à chaque instant que, dans cette boue qui enveloppait
la canalisation, il y avait des cadavres. Je ne pense pas avoir eu, de
ma vie, aussi peur du surnaturel. À mi-parcours de notre odyssée d'un
bon kilomètre, l'écho amplifiait le moindre petit bruit qui devenait énorme
et menaçant : je croyais entendre des squelettes qui cognaient contre le
conduit, des créatures encore vivantes essayant de percer le metal, prêtes
à m'attraper et à m'enterrer vivant.
Lorsque nous avons finalement atteint l'autre côté, nous étions couverts,
de la tête aux pieds, d'une pellicule d'eaux usées, de toiles d'araignée
et de boue. Nous étions dans une forêt sombre au milieu de nulle
part. Après encore un kilomètre dans la végétation sauvage, une énorme
maison a surgi devant nos yeux. Elle était envahie par les mauvaises
herbes, comme si la forêt essayait de reprendre ce qui lui appartenait : la
moindre parcelle visible de béton était recouverte de pentacles, de croix
renversées, de phrases sataniques, de logos de groupes heavy metal, et de
mots et expressions comme « pédé » ou « nique ta mère ».
Nous avons dégagé les plantes grimpantes et les feuilles mortes qui
recouvraient une fenêtre ouverte, avant de grimper à l'intérieur pour
fouiller la pièce à la lumière de nos lampes électriques. Il y avait des rats,
des toiles d'araignée, du verre brisé et des vieilles cannettes de bière. Dans
un coin, les braises d'un feu mourant nous indiquaient que quelqu'un