Untitled

occasion de fêter nos retrouvailles à La Nouvelle-Orléans. Sniffer me semblait
aussi être une bonne manière de se détendre et de prendre du recul
par rapport à notre vaste projet. En fait ce n'était qu'une excuse : dans
les mois qui ont suivi, la plupart des réunions n'ont été que des prétextes
pour se défoncer.
On est retournés en studio pour enregistrer le morceau titre. Mais
Dave était de nouveau devant sa Playstation, totalement absorbé par la
trilogie d'Alien. En total manque de respect, depuis qu'il faisait pratiquement
partie des Skinny Puppy, un groupe beaucoup plus ancien que
nous, on attendait qu'il meure. Le temps qu'il nous rejoigne, Twiggy était
reparti en haut pour se faire une autre ligne. Puis Pogo a dû sortir prendre
l'air : la coke ne l'intéressait pas, il préférait fumer son propre stock
d'herbe exotique dans une cannette de Coca écrasée dont il avait percé
les bords. Ensuite, Daisy a disparu dans le foyer pour jouer de la guitare
sur son magnéto à quatre pistes. Lorsqu'on a réussi à être tous ensemble,
Dave nous a abandonnés, impatient de regarder l'équipe de hockey des
Toronto Maple Leafs. C'était foutu pour la nuit.
Les jours, les semaines ont passé. Notre enthousiasme s'est transformé
en ennui lorsqu'on a commencé à réaliser que notre première journée de
studio ne nous avait pas servi d'échauffement, mais d'exemple de totale
inactivité. À chaque fois que l'un d'entre nous avait un éclair d'inspiration,
soit il n'y avait personne autour, soit il y avait trop de dope. Et, dans
les deux cas, nous étions comme des poissons hors de l'eau, notre inspiration
s'épuisait.
Dans les mois qui ont suivi, une nuit parmi d'autres, j'étais allongé
dans mon lit en train de fixer le plafond, incapable de m'endormir à cause
de la quantité de cocaïne qui courait dans mon sang profané. Missi était
allongée à côté de moi : elle dormait à poings fermés. Elle ne se rendait
pas compte que si nous ne baisions plus depuis des semaines, ce n'était
pas parce que j'avais trop de travail, mais parce que j'étais constamment
défoncé. Comme tous les membres du groupe, j'avais passé plus de temps
à me déchirer et à parler de faire de la musique qu'à en faire vraiment.
Je me suis glissé hors du lit le plus discrètement possible, le parquet
poussiéreux craquait sous mes pieds nus jusqu'au salon et j'essayais de
ne pas trébucher sur les pots de peinture noire et rouge. Je vivais dans
une grande maison traditionnelle de La Nouvelle-Orléans située dans le
Garden District que l'agent immobilier de Trent, une vieille rombière
sévère, m'avait loué. Elle m'avait récemment autorisé à repeindre le salon
miteux, mais depuis que j'avais commencé, le téléphone n'avait pas arrêté
de sonner : des directeurs de maisons de disques, des managers, des agents
immobiliers et surtout des gratte-papier que je ne connaissais pas, me
disaient que je n'avais pas le droit de toucher à la maison. Un jour, j'ai