Untitled

visage légèrement parsemé de taches de rousseur et un bleu décoloré sur
la joue, était à côté d'elle et tournait nerveusement une cigarette éteinte
entre ses doigts. Une odeur de crème à raser emplissait l'atmosphère : à
force de cajoleries, ils avaient convaincu la fille de se raser et de faire
d'autres choses inavouables. C'était le genre d'exploitation que Wiggins
et moi essayions d'éviter.
Dès qu'ils m'ont vu, la fille et le garçon sont tombés à genoux. Elle
hurlait : « Les dieux ont entendu nos prières. »
Lui, plus simple : « Je voulais juste te rencontrer. C'est pour ça que
nous sommes ici. » Alors, tout naturellement, Wiggins et moi, nous leur
avons demandé s'ils avaient des choses à confesser, en dehors des atrocités
auxquelles la fille venait de participer avec nos roadies. La fille a
immédiatement jeté un regard au garçon qui, honteux ou plein de tristesse,
a baissé la tête. On venait de tomber sur la personne idéale pour
tester la nouvelle invention de Tony.
Wiggins a demandé au type si cela ne le dérangeait pas d'être ficelé et
ligoté, puis il l'a emmené derrière, dans les loges, car il lui fallait quelques
minutes pour le préparer. Lorsque je suis entré, il était pieds et poings
liés, les mains dans le dos, dans un appareil qui l'obligeait à maintenir
ses jambes à quatre-vingt-dix degrés. Le mécanisme était prévu pour des
femmes et c'était d'autant plus troublant de voir un type nu étendu de
cette façon. S'il bougeait ne serait-ce que très légèrement de cette position
acrobatique, la corde autour de son cou se resserrait et l'étouffait.
Pour éviter de s'étrangler, il fallait absolument qu'il reste dans cette position
difficile et délicate. Une caméra à la main, Tony se tenait au-dessus
de lui, filmant cette strangulation sous tous les angles.
« T'as quelque chose à confesser ? » Wiggins parlait avec un élégant
accent du Sud sous lequel se cachait comme une sorte de menace. Derrière
la porte, le Master of Puppets de Metallica servait de bande-son à
cette confession bidon.
Il hésitait et essayait de se tortiller pour se mettre dans une position
plus confortable, ce qui était totalement impossible. De sa main libre,
Tony lui a relevé le menton en direction de la caméra et il a commencé à
parler.
« Ça fait à peu près deux ans que ma sœur et moi, on s'est barrés de
la maison. Afin de... » Il parlait de manière hachée à cause des cordes
qui l'étranglaient.
« C'est ta sœur qui est derrière la porte ? » lui a demandé Wiggins. Il
ne laissait jamais les choses dans le flou.
« Non. C'est juste une copine. On fait la manche ensemble.
- Pourquoi tu t'es barré ?
- Maltraités. On était maltraités. Surtout par notre beau-père. Et puis
on avait besoin de fric pour les tickets. Pour aller au concert. Et puis pour
d'autres trucs. On a fait du stop pour se rendre sur une sorte de parking
pour routiers. Je voulais la vendre. Vendre son corps.
- Elle était habillée comment ? » Wiggins, curieux comme une fouine,
voulait savoir.
« Des chaussures à talons qu'on avait trouvées. Un bustier. Un jean.
Du maquillage volé. Mais c'était pas pour baiser. Juste des pipes.
- C'était la première fois que tu jouais au maquereau ?
- En quelque sorte.
- Oui ou non ? » Wiggins était un maître.
« Pour du fric, ouais.
- Et puis, qu'est-ce qui s'est passé ?
- Ce routier. » Le môme s'est mis à pleurer et, par l'action combinée
de l'émotion et des cordes lui serrant le cou, il est devenu cramoisi. Il a fléchi
ses cuisses couvertes de taches de rousseur pour éviter de s'étouffer.
« Ce camionneur, il l'a emmenée à l'intérieur de son camion. Et j'ai
entendu ma sœur hurler, alors j'ai grimpé. Jusqu'à la glace. Mais avant
que je puisse... » Il a eu des haut-le-cœur pendant un moment avant de
retrouver son équilibre.
« Il m'a frappé, frappé. Et... » Il pleurait, ses jambes tremblaient. « Et
je sais pas où elle est...
- Tu veux dire qu'il l'a embarquée ? »
Wiggins a posé la question sans y croire. Il ne faisait plus attention à
la caméra. Je ne l'avais jamais vu s'étonner de quoi que ce soit et ça n'est
plus jamais arrivé depuis. On savait très bien que cela dépassait nos espé^
rances et que le môme n'allait pas résister très longtemps aux cordes.
Puis dehors, la musique s'est arrêtée d'un seul coup pour laisser place
à des voix aboyant des ordres. J'ai entrouvert la porte pour espionner ce
qui se passait dans la loge, où deux flics fouillaient nos trousses à
maquillage et contrôlaient le permis de conduire des filles qui étaient là.
J'ai refermé la porte, tourné la clé et jeté un regard affolé autour de moi.
Mes poches étaient bourrées de drogues, un fugueur à poil était attaché
dans un appareil de torture et tout était enregistré sur vidéo. On s'est
empressés de le détacher et il a roulé sur le côté en se mettant en position
fœtale. Pendant qu'il reprenait sa respiration et ses esprits, on l'a aidé
tant bien que mal à rapidement enfiler ses vêtements. J'écoutais à la porte.
Les gens riaient à nouveau, signe que les flics étaient repartis. Par le plus
grand des hasards, ils ne connaissaient pas l'existence de cette pièce cachée.
Ils recherchaient la fille d'un politicien local. Le môme voulait qu'on
l'aide, mais, comme les flics étaient encore dans la boîte, on a poussé
notre nouvel ami à aller les trouver pour leur raconter son histoire qui
me hante encore aujourd'hui.