La Folie - MML Savin

La casquette 99
plus beau de tous les poèmes, parce que Goethe est le plus Grand des
poètes et Faust le chef-d’oeuvre de Goethe. »
Au nom de Goethe, il s’inclinait comme à la casquette de Weimar,
et baissait un peu sa voix. De la colère lui ronflait déjà les tempes. « Pour
comprendre Faust il faudrait un peu de génie, et vous n’en avez pas.
Faute de génie il faudrait être Allemand, et vous avez dû naître dans le
quinzième ou le quatorzième arrondissement ; vous n’êtes pas responsables,
mais vous êtes punis sans être responsables.»
Il y avait toujours un potache pour agiter ses pieds à ce moment du
premier Octobre.
« Ceux qui font du bruit seront exclus du Lycée Buffon. Je suis le
plus ancien professeur du lycée. J’ai quatre agrégations. Monsieur le Proviseur
obéit, si je demande une exclusion. Obéissez !... Je veux le silence
; je l’obtiendrai. Je vous expliquerai Faust, car tel est mon devoir.
Mon devoir envers Goethe ...» Il s’inclinait imperceptiblement. « Faust
est au programme. Mais il y a quelque chose au-dessus du programme. »
La colère montait. « Au-dessus des programmes, il y a Goethe ! Goethe
!»
Le nom de Goethe s’élargissait dans le silence, comme une fleur.
« J’ai le silence, disait Moser. C’est bien. C’est à peu près tout ce
que je puis obtenir des élèves du Lycée Buffon. Comprendre ? Vous ne
comprendrez jamais.» Et, brusquement : « Qui, parmi vous, joue de la
contrebasse ?» Neuf années sur dix, le silence pour toute réponse. « Voilà
! disait Moser. Tout commence à la contrebasse. Savez-vous ce que
c’est que les contrebasses dans la « Cinquième» ?» Il ironisait : « Je ne
veux pas dire : dans la classe de Cinquième, classique ou moderne. La
Cinquième ! Vous !... Qu’est-ce que c’est que La Cinquième ? Je ne dis
pas le Cinquième. Attention! Ce n’est pas un arrondissement.» Les élèves
médusés. Les bras croisés, au plus dressé du prédicateur : « Voilà ! C’est
irrémédiable. Ils confondent le et la Cinquième. Mais comment voulez-vous
que je commente Faust ?»
La colère le submergeait. Il sifflait les premières notes de la Cinquième.
Sans un écho. « Tout est perdu ! Faust est perdu ! Goethe est
perdu ! Vous n’irez jamais plus loin que la Danse Macabre de
Saint-Saëns et les poèmes de François Coppée !»
Enfin, il éclatait, de toute sa colère.
« Vous êtes des Jean-foutre ! J’expliquerai Faust pour moi tout
seul. Goethe l’a dit: Que t’importe si tu es seul ? Un vers sublime.» II
ouvrait son Faust. « Prologue dans le Ciel, Messieurs ! Page 12 ... Pressons
!» De ses lunettes de fer, il regardait les pauvres élèves que la terreur
figeait. « Évidemment, cela vous fait rire. Petits-fils de Buffon que vous
êtes, le ciel, pour vous c’est le ciel. Damnés naturalistes ! Le ciel de la