La Folie - MML Savin

Chapitre XIII
Pouce !
« Idiote !» dit Jacques en se retournant. L’idiote n’était ni la robe
blanche, ni la Langouste, ni la fenêtre refermée, mais une Ève au plus nu,
qui se blottit et se serra contre Jacques, le ceintura de ses bras nus ; qui
était si petite qu’elle n’arrivait pas à poser son front sur le coeur de Jacques,
même en se haussant sur les pointes. Il avait cette chaleur au creux
de l’estomac, qui lui creusait le creux, qui riait dedans, qui écrasait un
nez, des lèvres, qui mordillait un bouton de la salopette. L’Ève donnait de
la tête dans son Jacques, comme un jeune animal qui voudrait jouer encore,
jouer toujours.
« Ilsette, Ilsou !» fit Jacques, ni grondeur ni tendre. « À quoi penses-tu
? La Langouste aurait pu te voir.» Il la ramena vers l’intérieur, loin
de la verrière.
Elle cédait, parce qu’il était le plus fort, parce qu’elle avait tant de
joie à tout céder. Mais elle résistait en cédant, elle ne reculait que pas à
pas, à grands coups de tête, ou bien resserrant l’étreinte à s’étouffer en
étouffant. Et du rire ! Et des feintes ! Comme de chatouiller tout à coup,
ou de glisser sans lâcher, de la ceinture aux pieds de Jacques, belle occasion
de tout caresser de la ceinture aux pieds. C’est ainsi qu’elle était là,
écroulée, entortillée, chatouillant le dessous d’un pied, mordillant la cheville,
à souffle perdu, la tête entre les chevilles. Elle riait.