La Folie - MML Savin

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La Folie
sures sport au rebord de la fenêtre ; les chaussettes écossaises à la ficelle
(qu’elles se balancent !), quel mauvais goût ! L’écossais et la serge croisée
ne vont pas ensemble.
Quelqu’un, dans la cour, glapit : « M’sieur Jacques ! M’sieur Jacques
!» Une commère à corpulence de poubelle s’agite sur les pavés d’or.
Là-haut, au bleu de brume de la verrière, une main, un bras, des épaules
bleues, du bleu dans du blond, le bleu dans les avoines quand les avoines
sont mûres, les blés mûrs, la plaine blonde et bleue.
Monsieur Jacques devait être voué au bleu ; dimanches, fêtes et
voyages de serge bleue, et l’ordinaire de la semaine, comme on pouvait
voir, un bleu de travail, qui avait des pièces, qui était presque blanc dans
le bleu, à force d’être lavé, séché à la hâte, et toujours lavé. Ce n’était pas
un bleu pour se déguiser comme on se déguise, une fois par hasard, pour
laver sa voiture ou bricoler dans son garage Un bleu d’ouvrier, quoi ! «
Ma salopette » disait Jacques. Il était toujours question de ses salopettes.
Il les déchirait, il les brûlait, il les perdait, il les retrouvait. De Jacques à
la Langouste et retour, il y avait une navette de salopettes, et des plaisanteries
de Jacques, toujours les mêmes.
- C’est encore vous qui m’avez volé une salopette, disait
Jacques à la Langouste.
- Moi ? Moi ? hurlait la Langouste, le visage grenat.
Suis-je-ti une voleuse ? Moi qui vous les bichonnes vos salopettes, que
ma chienne Irma elle en est jalouse !
- Allez, si vous me rendez ma salopette lavée et repassée,
pour cette fois je n’avertirai pas le Commissaire ..Et n’oubliez pas la
note.
Alors la Langouste s’esclaffait : « Ce M’sieur Jacques, tout de
même !»
Ce matin, elle avait beau glapir, agiter les bras, répéter les mêmes
signaux, Monsieur Jacques ne répondait pas, il n’arrivait pas à regarder
assez bas pour apercevoir sa Langouste sur pavés d’or. Ses regards
s’accrochaient aux branches hautes des platanes.
« Serait-ce-ti qu’il serait amoureux des platanes ?» se dit à la fin la
Langouste. Puis se dit qu’il fallait qu’elle se fasse toute petite, pour savoir
quoi. À son moindre cubage, la tête enfoncée, les bras ficelés ficelant,
immobile comme un pavé, inébranlable autant qu’un phare (les yeux
balayant S-E-N-O), éperdu du désir de savoir, Langouste n’était plus que
ses yeux ; quels yeux ! Ils lui jaillissaient de la tête. « Eh bien, ca ! Eh
bien, ça ! » C’est ainsi qu’elle avait coutume d’exprimer ses découvertes.
Si Jacques à sa verrière ne regardait point les pavés, deux ou trois éclats