La Folie - MML Savin

Chapitre II
Le dixième homme...
C’était la nuit de la Saint-Jean d’été. L’été partout, lys et glaïeuls.
Même la rue du Château a son été ; elle a le droit.
La Langouste, qui avait cuit tout le jour dans le bouillon sombre de
sa loge, étirait ses pattes dans l’air, qui était d’un bleu de théâtre à se
croire au théâtre. « J’allais le dire, disait la Langouste, on se croirait au
théâtre ! » Et elle croisait ses pattes à l’ingénue dans cette espèce de vallée
entre deux montagne que suivait le cordon de son tablier. Quand elle
était assise ainsi, sur son pliant de fer, adossée à la colonne de droite, elle
était assez Pythie et complétait le spectacle. On aurait pu la prendre, en
clignant des yeux, pour quelque tragédienne nationale dévouée au culte
de la déclamation. Elle avait de la majesté par la masse. Les bras croisés,
elle déclamait devant elle, sans bouger la tête, obéissant d’instinct aux
meilleurs principes. Elle imposait si fort qu’on ne songeait plus qu’elle
était un peu nabote. De l’équinoxe à l’équinoxe, chaque soir, elle dépliait
le pliant, ne fût-ce que pour un quart d’heure, et, toujours un peu surprise
que le pliant ne cédât point : « J’ai eu raison de l’acheter en fer, celui-là.
À l’Hôtel de Ville, naturellement. N’y a que 1à.»
Protégée de la pluie petite et moyenne par un balcon, elle ne décampait
qu’à la bourrasque. Là, de ce poste de garde, elle n’était plus la
concierge du 13 mais de toute la rue. Elle proférait des oracles, dont quelques-uns
incontestables : « Ça pousse, les enfants. Hein ? » Elle ajoutait,
dans les grands jours : « Nous, on les voye grandir ; eux, ils nous voyent
vieillir. Hein ? » Ce hein, exclamation au interrogation, à la fin de toutes
les sentences, dès qu’elle était à son pliant. Ce n’était peut-être qu’un ef-