La Folie - MML Savin
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422 La Folie *
Chapitre XLIII Sabre au clair Sécateur à la main, le front parmi les roses de son grand rosier près du portail : « Quelle est la plus belle ? » se demandait Jumièges sur son échelle. Il dominait son cher royaume. Il en aimait toutes les roses, en soucis de toutes, ce matin là, à cause du terrible orage de la nuit. « Il y a toujours autant de roses ! Celles qui sont tombées ne valaient point de fleurir encore. Cela fait une aube à boutons de roses. Les boutons s’ouvrent. Déjà ! Comme ils se hâtent de n’être plus des boutons ; de s’ouvrir en roses ! » Sans hâte il descendit de son échelle. D’une main le sécateur de l’autre un de ces paniers paysans, large et plat, que le plus simple est de poser sur un chignon plat, car ils ne sont aisés et confortables qu’au pain de beurre, ceux d’autrefois, feuilles de vignes ou feuilles de choux autour selon la saison, et lestement gravés à la cuillère de bois sur le dessus du beurre, comme on gravait les bagues et les cintres. Les roses aussi étaient à leur aise en ce panier là. Une à une, Jumièges les plaçait en amoureux, cherchant la meilleure place, alternant feuilles et fleurs ; les mêmes soins à toutes les roses, à celle-ci, qui était somptueuse et royale dans la fragile insolence de sa gloire, à celle-là, qui n’était qu’une toute petite, trop vite éclose, mais si touchante, comme serait une écolière de la communale. Et cette autre rose, un peu raide, scrupuleusement conforme, classique comme on est classique : « On dirait une institutrice ! songeait Jumièges. Elle a le sentiment du devoir. »
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Chapitre XLIII<br />
Sabre au clair<br />
Sécateur à la main, le front parmi les roses de son grand rosier près<br />
du portail : « Quelle est la plus belle ? » se demandait Jumièges sur son<br />
échelle. Il dominait son cher royaume. Il en aimait toutes les roses, en<br />
soucis de toutes, ce matin là, à cause du terrible orage de la nuit.<br />
« Il y a toujours autant de roses ! Celles qui sont tombées ne valaient<br />
point de fleurir encore. Cela fait une aube à boutons de roses. Les<br />
boutons s’ouvrent. Déjà ! Comme ils se hâtent de n’être plus des boutons<br />
; de s’ouvrir en roses ! »<br />
Sans hâte il descendit de son échelle. D’une main le sécateur de<br />
l’autre un de ces paniers paysans, large et plat, que le plus simple est de<br />
poser sur un chignon plat, car ils ne sont aisés et confortables qu’au pain<br />
de beurre, ceux d’autrefois, feuilles de vignes ou feuilles de choux autour<br />
selon la saison, et lestement gravés à la cuillère de bois sur le dessus du<br />
beurre, comme on gravait les bagues et les cintres. Les roses aussi étaient<br />
à leur aise en ce panier là. Une à une, Jumièges les plaçait en amoureux,<br />
cherchant la meilleure place, alternant feuilles et fleurs ; les mêmes soins<br />
à toutes les roses, à celle-ci, qui était somptueuse et royale dans la fragile<br />
insolence de sa gloire, à celle-là, qui n’était qu’une toute petite, trop vite<br />
éclose, mais si touchante, comme serait une écolière de la communale. Et<br />
cette autre rose, un peu raide, scrupuleusement conforme, classique<br />
comme on est classique : « On dirait une institutrice ! songeait Jumièges.<br />
Elle a le sentiment du devoir. »