La Folie - MML Savin

Les squelettes 397
je vous y pince là-haut à l’étage ! » si elle montait ; ou en bas, si elle descendait.
En haut et en bas pinçant à vide quand elle arrivait. La chienne
précédait, d’étage en étage, aboyant pour aboyer, chienne qui savait qu’il
n’y avait rien à pincer ou à mordre dans les escaliers. Tous les escaliers
visités, elle reprit son hurlement comme à la mort.
« Les voilà de nouveau qui hurlent ! Cherche, disait Madame Arthur
à sa chienne, cherche au lieu de hurler ! » Mais la chienne hurlait à la
mort et ne cherchait pas. Soudain, à l’abris de sa pince, la Langouste
pouffa de terreur :
« J’ai compris, je suis pas fine pour une concierge... Y a belle lurette
que la chienne a compris. C’est pas des boches et c’est des boches.
C’est du squelette sans en être. Elle hurle à la mort, le petit trésor, parce
que c’est des morts. Des morts qui font l’amour. Est-ce qu’on ne fait plus
l’amour quand on est mort ? Je me demande même comment je m’y prendrais
avec mes dix hommes à la fois. Alors... puisque c’est creux jusqu’à
Berlin, c’est tout simple, çà encore ils nous envoient leurs morts par les
souterrains. Des squelettes c’est pas des morts, de vrais morts c’est encombrant
ça se voit. Les vrais morts on ne les voit pas. On les sent ; on
les entend ; on les pince pas. C’est avantageux : on en a tant qu’on en
veut. Depuis qu’il y a des morts ! Et çà ne tient presque pas de place. Ils
sont déjà des millions, passage Alexandre ; je le dis ! pas moyen de se
défendre ; quand on serait l’armée d’Afrique. On ne les blesse pas. On ne
les tue pas. À moins que la guitare de Nestor, ce soye pour tuer les morts
!... Le Colonel a du y penser, il est si poli... »
Elle glissa d’une pantoufle à l’autre jusqu’à la porte de sa loge. Les
morts et la chienne hurlaient toujours, les uns d’amour l’autre à la mort.
« Tiens ! fit Madame Arthur, un gloussement de rire dans sa terreur....
Faut croire que les morts sont comme les coiffeurs ; c’est le lundi
qu’ils font l’amour. Je me rappelle : mon quatrième était coiffeur. »
Le coiffeur allait lui ouvrir ses bras, mais un coup de tonnerre la retourna.
Le ciel rose, à son tour, fondait ; il se déversait en cataractes roses
dans la cour.
« Trésor ! Tu les entends qui galopent les morts ? Dans la cour, sur
les toits, sur le trottoir. »
Un beau silence après l’orage. Madame Arthur, quand elle eut reprit
sa place au marécage, entre la vitre et son Arthur : « Si j’étais jeunette à
Corbigny je brûlerais un cierge à ce tonnerre de la Vierge. Pour cette nuit,
nous voilà délivrés des morts ! »