La Folie - MML Savin

Les squelettes 395
que ces deux-là soient des français ou des squelettes ? Il y a qu’il y a de la
soufflerie devant ma loge. Si le Commissaire l’apprenait, demain il ferait
démolir le 13. »
Au souvenir du Commissaire elle se dressa hors du marécage, elle
et sa camisole, d’un mouvement si prompt qu’il lui sembla un instant que
le Commissaire du boulevard Garibaldi soufflait du clairon dans la loge.
Pas d’autre clairon que celui du ronfleur Arthur. L’amour, le plombier,
les oreillers, engloutis dans les remous du marécage. Les essoufflés derrière
leur mur, épuisés d’amour, avaient dû rendre leur dernier souffle.
Elle entendait bien un souffle par bouffées de souffles, du côté de la cour
et du ciel rose, mais ce n’était que le vent, comme il souffle avant l’orage.
« Le malin ! Il aura vu mes bouclettes par la vitre, quand je me suis
levée toute droite. Ils sont là. Si je m’habille ils me tirent la révérence. »
Héroïquement, en camisole, elle ouvrit la porte de la loge, à grand
bruit, pour les surprendre, et se précipita vers la cochère. Irma la chienne
y fut avant sa maîtresse, aboyant à fendre les battants, à pulvériser les
vitres, la bave à sa gueule, mordant l’air, puisqu’il n’y avait que de l’air à
mordre devant la loge. L’oeil sanglant, le croc en baillonnette, elle fourrait
son museau entre le bas de la cochère et le trottoir, une patte aussi,
comme si l’autre et sa Notre-Dame les narguaient du trottoir. Puis, d’un
bond, elle était au milieu de la cour, grattait furieusement, à la façon des
hyènes sacrilèges, déchirait l’ombre, tournait comme un vent d’orage autour
de la cour, autour des platanes de La Folie, autour de soi, un lambeau
de ciel rose entre ses crocs. Elle secouait les portes, s’engouffrait successivement
à l’escalier A, au B, au C, au D, avalant de l’ombre et de l’air à
pleine gueulerie, qu’elle recrachait et vomissait en aboiements abominables.
Elle aurait dévoré dix plombiers d’amour, sans compter leur Notre-
Dame et le Commissaire. Elle était de taille à intimider l’armée
d’Afrique.
« Douceur de chienne ! Petit trésor !» roucoulait Madame Arthur.
Certains soirs de triomphe les virtuoses se surpassent jusqu’à étonner
leurs admirateurs. C’était le triomphe d’Irma la chienne. Même à la vue
d’un télégraphiste, elle n’avait pas autant de caverne dans les graves ni
ses aiguës ne vous perçaient d’une pointe aussi pénétrante. Elle tournait
et bondissait si vite qu’elle ébranlait tout et que tout vibrait et mugissait
ensemble, la cour, l’entrée, les platanes et les verrières, l’escalier A, le B,
le C, le D, les poubelles dans la cour, les casques et les carquois de pierre
aux balustrades de La Folie. La plupart des fenêtres étaient ouvertes, dans
l’espérance d’un peu de fraîcheur, d’aube ou d’orage : les aiguës et les
graves, en redoublait d’aiguës et de graves pour le triomphe de la virtuose.