La Folie - MML Savin
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394 La Folie dormant. « Elle sent l’autre, ce trésor de chienne. Elle a plus d’instinct qu’Arthur qui sent rien quand il dort. » L’autre ? Les deux autres plutôt. Ils retenaient leurs soupirs au commencement. Ils ne se gênent plus guère. C’est, à deux soupirs, un long soupir modulé, comme celui d’Arthur, mais autrement, qui a ses poses aussi, ses reprises aussi, son souffle et son essoufflement. « Suis-je t’y tombée de la dernière averse ? C’est-y pour rien que j’en suis à mon dixième homme Notre-Dame de la Salette ! On en ferait croire à Notre-Dame mais pas à moi, bien que je soye une femme propre. Il l’écrase, sa Notre-Dame, que je l’entends par-dessous elle, qui gémit à sa manière et qui se débat. Et lui ! J’ai pas besoin de voir, je vois ! » Elle voyait, la bouche ouverte, enfoncée dans le marécage, comme écrasée dans une brume animale, âcre et fade, qui sentait la cafetière et la chienne. « Saperlote ! Comme il y va ! C’est pas la porte verte qu’il enfoncerait mais la cochère à deux battants entre les colonnes ! Il a de la charge comme l’armée d’Afrique, ce gaillard-là ! » Elle en fermait les yeux ; elle en soupirait d’un long soupir modulé, qui avait la cadence de leur soupir ou celle du ronflement d’Arthur. Elle geignait ; elle avalait sa langue ; elle suait pour la Notre-Dame écrabouillée. « Ça me rappelle un de mes hommes, je ne sais plus lequel. J’en restais toute la journée à tituber comme une ivrognesse... Voilà ! Je me rappelle. C’était le plombier. Un vaurien, qui faisait rien, qui ne savait rien faire, que l’amour... Mais çà ! Tout le jour, il courait la gueuse et j’étais jalouse. Mais chaque soir, pendant la soupe, çà le reprenait. On ne terminait jamais la soupe... » Elle riait d’un rire d’ivrognesse, un rire de gorge, la tête renversée, les oreillers à-demi liquides fondant et coulant sous elle. Elle riait au plombier d’amour, à l’amour quand il est l’amour, un homme sur dix qui sache le faire ! « Paraît que les casques à pointes font l’amour militairement, aussi butor que des squelettes... » Elle avait oublié les squelettes et leurs femmes épouvantails. Elle avait oublié aussi qu’elle était la concierge du 13 où présentement on faisait l’amour sous la cochère. « Voilà où çà nous mène l’amour ! C’est une grâce qu’il soit parti, mon plombier, ni plus ni moins qu’une hirondelle. J’était jalouse que j’en avais des aigreurs, que j’en devenais pâle comme de la crème. J’avais peur qu’il me trouve laide ; je me bichonnais du matin au soir. Je n’avais plus que l’heure de la soupe dans la tête. Chaque fois que je pense à lui, je n’ai plus rien de rien dans ma tête ! Est-ce que cela change quelque chose
Les squelettes 395 que ces deux-là soient des français ou des squelettes ? Il y a qu’il y a de la soufflerie devant ma loge. Si le Commissaire l’apprenait, demain il ferait démolir le 13. » Au souvenir du Commissaire elle se dressa hors du marécage, elle et sa camisole, d’un mouvement si prompt qu’il lui sembla un instant que le Commissaire du boulevard Garibaldi soufflait du clairon dans la loge. Pas d’autre clairon que celui du ronfleur Arthur. L’amour, le plombier, les oreillers, engloutis dans les remous du marécage. Les essoufflés derrière leur mur, épuisés d’amour, avaient dû rendre leur dernier souffle. Elle entendait bien un souffle par bouffées de souffles, du côté de la cour et du ciel rose, mais ce n’était que le vent, comme il souffle avant l’orage. « Le malin ! Il aura vu mes bouclettes par la vitre, quand je me suis levée toute droite. Ils sont là. Si je m’habille ils me tirent la révérence. » Héroïquement, en camisole, elle ouvrit la porte de la loge, à grand bruit, pour les surprendre, et se précipita vers la cochère. Irma la chienne y fut avant sa maîtresse, aboyant à fendre les battants, à pulvériser les vitres, la bave à sa gueule, mordant l’air, puisqu’il n’y avait que de l’air à mordre devant la loge. L’oeil sanglant, le croc en baillonnette, elle fourrait son museau entre le bas de la cochère et le trottoir, une patte aussi, comme si l’autre et sa Notre-Dame les narguaient du trottoir. Puis, d’un bond, elle était au milieu de la cour, grattait furieusement, à la façon des hyènes sacrilèges, déchirait l’ombre, tournait comme un vent d’orage autour de la cour, autour des platanes de La Folie, autour de soi, un lambeau de ciel rose entre ses crocs. Elle secouait les portes, s’engouffrait successivement à l’escalier A, au B, au C, au D, avalant de l’ombre et de l’air à pleine gueulerie, qu’elle recrachait et vomissait en aboiements abominables. Elle aurait dévoré dix plombiers d’amour, sans compter leur Notre- Dame et le Commissaire. Elle était de taille à intimider l’armée d’Afrique. « Douceur de chienne ! Petit trésor !» roucoulait Madame Arthur. Certains soirs de triomphe les virtuoses se surpassent jusqu’à étonner leurs admirateurs. C’était le triomphe d’Irma la chienne. Même à la vue d’un télégraphiste, elle n’avait pas autant de caverne dans les graves ni ses aiguës ne vous perçaient d’une pointe aussi pénétrante. Elle tournait et bondissait si vite qu’elle ébranlait tout et que tout vibrait et mugissait ensemble, la cour, l’entrée, les platanes et les verrières, l’escalier A, le B, le C, le D, les poubelles dans la cour, les casques et les carquois de pierre aux balustrades de La Folie. La plupart des fenêtres étaient ouvertes, dans l’espérance d’un peu de fraîcheur, d’aube ou d’orage : les aiguës et les graves, en redoublait d’aiguës et de graves pour le triomphe de la virtuose.
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<strong>La</strong> <strong>Folie</strong><br />
dormant. « Elle sent l’autre, ce trésor de chienne. Elle a plus d’instinct<br />
qu’Arthur qui sent rien quand il dort. »<br />
L’autre ? Les deux autres plutôt. Ils retenaient leurs soupirs au<br />
commencement. Ils ne se gênent plus guère. C’est, à deux soupirs, un<br />
long soupir modulé, comme celui d’Arthur, mais autrement, qui a ses poses<br />
aussi, ses reprises aussi, son souffle et son essoufflement.<br />
« Suis-je t’y tombée de la dernière averse ? C’est-y pour rien que<br />
j’en suis à mon dixième homme Notre-Dame de la Salette ! On en ferait<br />
croire à Notre-Dame mais pas à moi, bien que je soye une femme propre.<br />
Il l’écrase, sa Notre-Dame, que je l’entends par-dessous elle, qui gémit à<br />
sa manière et qui se débat. Et lui ! J’ai pas besoin de voir, je vois ! »<br />
Elle voyait, la bouche ouverte, enfoncée dans le marécage, comme<br />
écrasée dans une brume animale, âcre et fade, qui sentait la cafetière et la<br />
chienne.<br />
« Saperlote ! Comme il y va ! C’est pas la porte verte qu’il enfoncerait<br />
mais la cochère à deux battants entre les colonnes ! Il a de la charge<br />
comme l’armée d’Afrique, ce gaillard-là ! »<br />
Elle en fermait les yeux ; elle en soupirait d’un long soupir modulé,<br />
qui avait la cadence de leur soupir ou celle du ronflement d’Arthur. Elle<br />
geignait ; elle avalait sa langue ; elle suait pour la Notre-Dame écrabouillée.<br />
« Ça me rappelle un de mes hommes, je ne sais plus lequel. J’en<br />
restais toute la journée à tituber comme une ivrognesse... Voilà ! Je me<br />
rappelle. C’était le plombier. Un vaurien, qui faisait rien, qui ne savait<br />
rien faire, que l’amour... Mais çà ! Tout le jour, il courait la gueuse et<br />
j’étais jalouse. Mais chaque soir, pendant la soupe, çà le reprenait. On ne<br />
terminait jamais la soupe... »<br />
Elle riait d’un rire d’ivrognesse, un rire de gorge, la tête renversée,<br />
les oreillers à-demi liquides fondant et coulant sous elle. Elle riait au<br />
plombier d’amour, à l’amour quand il est l’amour, un homme sur dix qui<br />
sache le faire !<br />
« Paraît que les casques à pointes font l’amour militairement, aussi<br />
butor que des squelettes... »<br />
Elle avait oublié les squelettes et leurs femmes épouvantails. Elle<br />
avait oublié aussi qu’elle était la concierge du 13 où présentement on faisait<br />
l’amour sous la cochère.<br />
« Voilà où çà nous mène l’amour ! C’est une grâce qu’il soit parti,<br />
mon plombier, ni plus ni moins qu’une hirondelle. J’était jalouse que j’en<br />
avais des aigreurs, que j’en devenais pâle comme de la crème. J’avais<br />
peur qu’il me trouve laide ; je me bichonnais du matin au soir. Je n’avais<br />
plus que l’heure de la soupe dans la tête. Chaque fois que je pense à lui, je<br />
n’ai plus rien de rien dans ma tête ! Est-ce que cela change quelque chose