La Folie - MML Savin

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La Folie
gnal... Et dame ! Une armée de squelettes, c’est autre chose qu’un Commissaire.
»
Madame Arthur avait le génie d’un stratège. Elle aurait dirigé de
Madagascar une opération sur la Tour du Pin ou sur Riberac, sans avoir à
craindre quelque illusion déformante, mais elle craignait de se jeter par
terre de respect et de suffocation à seulement aborder le Colonel. Un regard
à Vaugirard, le même à Plaisance, elle prolongea sa faction sur le
trottoir qu’elle frappait à petits coup de ses hauts talons.
- Quoi que tu as, demandait Arthur, que tu piaffes comme
un esquadron ?
- J’ai des fourmis dans mes talons, répondait-elle.
- Tu les prends trop haut, disait Arthur. Tu ne veux pas
croire que c’est mauvais pour leur circulation.
- Je les frappe pour que ça circule, et elle frappait de plus
belle le trottoir. Elle écoutait des échos qui lui semblaient d’écho en écho,
se perdre au-delà de Montrouge et de Plaisance. « C’est tout creux jusqu’à
Berlin, se disait-elle. Si l’on passe par dessous, il n’y a pas plus de
frontières que de cochères. C’est pourtant simple. Qu’est-ce qu’ils nous
racontent que nos soldats montent la garde à la frontière ? Moi aussi je la
monte à ma cochère ! Çà sert à quoi ? »
Arthur se lassa de respirer la fraîcheur : « Je vais ronfler, dit-il. »
Le temps de plier son pliant et de se mettre au lit il ronflait déjà. Madame
Arthur s’était fait couler toute une cafetière de café pur. Elle avala deux
bols de ce café là avant de se glisser à sa place, entre Arthur et la vitre de
la loge, le cordon à droite. Elle ajouta un coussin dur à ses oreillers et se
cala contre le tout, comme assise. « Que ne faut-il pas faire quand on veut
savoir !... Le café noir sans chicorée n’est qu’une drogue. Et sans sucre !
On ne dira pas que c’est par plaisir. Le coussin me casse en deux.
J’étouffe. Tant mieux si j’étouffe ! Le coussin et le café, qu’on me rase
mes bouclettes si je dors. »
L’oeil à la vitre comme un tireur à son créneau, elle surveillait toute
l’entrée du 13 jusqu’à la cour, une partie de la cour, la porte de l’escalier
A, celui du Professeur. La nuit n’était ni sombre ni claire ; le ciel couvert
par des vapeurs d’orage, rouge et rose par-dessus la cour, éclairait d’un
rose d’ombre, l’ombre de la cour et de l’entrée ; l’escalier A dans la pénombre.
« À force de parler de fourmis voilà que j’ai des fourmis qui me
chatouillent. C’est le café. Ça picote, mais ça réveille. » Non point
qu’elle eut à se réveiller ; elle ne dormait pas encore. Mais la fraîcheur de
la loge n’était pas celle de la rue. À cette fraîcheur particulière, on ne col-