La Folie - MML Savin

Le fond du sac 363
n’était plus un coeur de gouffre et de vertige. Quel gouffre ? Quel vertige
? Cet escalier de pierre, devant elle, qu’elle avait monté sans peur, en fille
vaillante, était de la même pierre que la balustrade, un peu rongée aussi,
ça et là mais rassurante On croit que l’on va crier, mais déjà ce n’est plus
le temps de crier. On a raison de laisser passer un temps et de ne pas crier.
C’est un début, si l’on veut être raisonnable. Quel besoin de mêler Demazure
au chasselas et au jambon ? Si elle avait crié, « Eh bien (aurait répondu
Jacques) épousez votre Demazure. Est-ce moi qui vous en empêche
?» Rien ne presse, ni se jeter sur Jacques, ni même épouser Demazure.
Elle s’accoude à la balustrade, auprès de Jacques. « C’est vrai que la
vue est admirable, dit-elle. Mais je trouve que le paysage a plus
d’ampleur et plus de mouvement quand on le voit de l’escalier.» Elle dit
cela d’une voix de tête, comme s’ils étaient au pesage de Longchamp, la
lorgnette de son grand-père à la main. Même s’il lui reste un peu de toute
ses peurs, ce n’est plus qu’une peur en sourdine, sans aucun vertige. Cela
reste derrière le mur hérissé de pointe. Personne n’a de droits jusque là.
Le regard de Jacques ne verrait qu’un mur.
Jacques a vu pourtant qu’elle consultait encore sa montre à la dérobé.
Si vraiment rien ne pressait, Liliane aurait-elle ce battement des cils ?
C’est elle qui se lasse la première des collines et des courbures, qui dit
qu’elle veut revoir les tribunes du choeur, qui ne s’arrête guère à les voir,
qui jette un regard aux plâtres du musée lapidaire, qui tousse à la poussière
du plâtre, qui fuient la poussière et se retrouve à la porte du croisillon
sud (style flamboyant), aussi peu attentive aux fioritures du flamboyant
qu’à la majesté simple des tribunes, malgré les adjurations de
monsieur Bibendum ; et la voilà qui reprend sa garde à côté de la 402,
comme si le spahi qui traverse la place était un voleur de voiture. La pose
est d’une nonchalante qui n’est pas pressée. Mais Jacques l’est encore
moins. Il esquisse un croquis du croisillon sur un carnet. Il oublie que le
spahi peut précéder un Colonel. Il appelle. C’est pour faire le tour. Il faut
bien qu’elle accompagne, qu’elle joue le jeu, qu’elle dissimule, mais cela
se voit. Jacques, trop entiché de sculpture, a le nez sur de la sculpture, et
s’entête à juger de l’authentique et du rafistolage, qui se voit comme les
yeux dans un visage, et donc il ne voit pas cette légère contracture des
lèvres, ni cette ombre sur les yeux de Liliane, comme une voilette sur le
visage. « Ce portail, s’il n’était pas rafistolé, quel beau portail !» Liliane
ne serait-elle plus sensible au beau ? Elle n’a plus qu’une moue de lèvres
contractée à l’idée du beau. Jacques qui n’a cessé d’y être sensible, pour
compenser le rafistolage du portail de l’Ouest, qui est bien plus beau que
le flamboyant tarabiscoté, demande à Liliane de poser en nonchalante
devant le portail : « Le temps d’un croquis ! » Il demande avec tant de