La Folie - MML Savin

L’Apocalypse 335
d’abord que des couleurs ternes et mêlées comme si des couleurs, ruisselaient
sur les murs ; puis un kaléidoscope d’innombrables couleurs vertes
et vives, qui éclataient qui tournoyaient, des trajectoires, des soleils, une
vibration d’une profusion à donner le vertige. Et, succédant au fracas des
torpilles, le strident, le fracassant d’une musique barbare qui était pourtant
de la musique. Tous les convives de l’en-cas disaient ou pensaient
comme la Langouste l’aurait dit : « Ça alors ! » Ce qui fulgurait, ce qui
échappait à toute forme, cela se groupa, se stabilisa. Des cubes devinrent
des tours, l’éblouissement de toute couleur qui s’était immobilisé en
triangle devint une aile, comme celle d’un ange, des flocons furent une
barbe d’argent dans le ciel, un océan de verre roula ses vagues de verre, et
tantôt c’était un rouleau où quelque chose était écrit, qui se déroulait et
s’enroulait, et c’était de nouveau l’océan. Le barbare de la musique
n’était plus que du moderne un peu barbare, mélodieux parfois dans le
barbare. Une voix très pure chanta, un chant sans parole, qui chantait le
bonheur d’être une voix qui chante. Peut-être ce visage sur le mur à côté
de l’aile, toute une longue robe à ceinture d’or du visage jusqu’à la mer,
était-il ce que chantait la voix si pure. Des visages, des chevelures, des
vieillards sur des trônes autour d’un trône, un trône colossal, et sur ce
trône une majesté qui n’était qu’une lumière en majesté sans aucune
forme ; et quand la lumière prit une forme, celle d’un homme, la voix
chantait : « je suis l’alpha et l’oméga ! » À ces premières paroles de la
voix ce fut un grouillement d’êtres de toutes les formes, humaines, bestiales
ou minérales, des navires sur les océans, des villes qui poussaient
comme des plantes magiques, des architectures célestes, des choeurs
d’anges qui chantaient au balcon du ciel. « Bravo » cria le tragédien de
son bravo de gala. Et comme par miracle, on reconnut le tragédien parmi
les figures, lui-même sur les murs, entre un arménien de Belleville et un
ange, puis le géant roux, puis les jambes et le dos de ces jambes qui dansaient
à la gloire d’une dame à califourchon sur une bête, une dame aussi
nue qu’une dame peut l’être, sans un soupçon de pyjama. Ce fut un jeu de
reconnaître et de vouloir à toute force reconnaître ; par exemple, l’homme
lumière en majesté sur son trône était-il oui ou non Marka, comme
s’entêtait à le soutenir le jeune homme au torse rose ? La barbe d’argent
empêchait de bien reconnaître. Ce n’était qu’une ressemblance en gros, et
de race pour ainsi dire, comme un homme ressemble à son dieu. Cela
n’était pas aussi sûr que pour l’ange à cheval, précédant toute une cavalerie
d’anges, qui était, à n’en pas douter, le roi des belges. On se dérida à
ces gloires quotidiennes. Plusieurs affirmaient qu’ils reconnaissaient la
dame nue qui était manifestement anonyme. Elle chevauchait sa grosse
bête, avec des minauderies d’écuyère, un miroir à bouts de bras, où elle
ne se regardait pas. La bête n’était qu’une mécanique qui tirait une langue