La Folie - MML Savin

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La Folie
- Il me semble que je connais ce poète dit Blanchonval.
- Ce n’est pas absolument impossible fit Marka. Les français
n’ont pas la fibre poétique, mais ce livre là, qui n’a eu de prix à aucun
concours, fut un succès de librairie, le plus grand peut-être même en
France. Le livre par excellence ! Oh ! pas de quoi s’échauffer la tête... ce
n’est qu’un pot pourri de proverbes et de lieux communs. Touchant
comme dit encore notre Blanchonval ; apocryphe et folklorique ! Ma colombe...
ce n’est que villageois de son village... j’ai des amis qui donneraient
tout ce fatras pour dix lignes de Montesquieu.
Puis il disparut dans l’ombre mauve qui n’était plus qu’à peine un
mur de mauve dans de l’ombre. Le regard le mieux exercé n’était plus
capable de distinguer les avec et les sans, vestes de pyjamas ou pyjamas.
Pour ménager le retour des pudeurs, l’un après l’autre ventilateurs se ranimèrent,
l’eau des jets d’eau se fit moins chaude puis glacée. Une fraîcheur
de petit matin reboutonna les plus intrépides, les plus endurcis. Les
musiciens du tango-tango qui ne jouaient plus qu’en sourdine, retrouvèrent
opportunément de la vigueur au moment où le mauve devint du
mauve qui n’était plus de l’ombre, et peu à peu mauves et citrons à temps
égaux. On dansa. Les japonais distribuèrent de certains bouillons bouillants
que l’on jugea fort agréables. On annonça qu’un en-cas était servi
par petites tables dans cette salle aux murs nus, meubles Lévithan, où la
voix de Marka avait salué ses hôtes et partagé des collections imaginaires.
Les sudistes qui refluaient de leur sud furent assez surpris de constater
que les pyjamas du nord étaient aussi froissés que ceux du sud. « On
étouffait dans ce nord » disaient les nordistes, et les autres : sans les
bouillons japonais nous étions gelés. » Il y avait du mystère partout et
des sourires qui n’allaient pas plus avant dans les confidences. Homards
et salades russes, tartes à l’orange, on aurait dit que le menu de l’en-cas
avait été dicté par le Colonel de Pontaincourt. Cela contrastait avec le
Juan-Gris Melba ou le clafoutis pointilliste de l’accueil, les barquettes
Picasso ou les Braques aux amandines. C’est que le soir on entrait dans
un rêve et l’on approchait de la sortie. On en était aux propos du bout des
dents, autour des tartes quand il se fit un fracas d’apocalypse, du tocsin à
grandes volées, des hurlements de sirène, la salle tout à coup dans
l’obscurité. On sauta, on hurla. Le tragédien hurla son Oh le plus tragique.
Même le géant roux sauta mais comme on saute au commandement
du commandant dans la marine norvégienne. Blanchonval et Catherinette
épargnés, car ils savaient tout : que c’était et que ce n’était pas la fin du
monde, que ce fracas d’écroulement et de torpilles n’était pas
l’écroulement de Montparnasse sous les torpilles, que ce n’était qu’une
idée de Marka (encore une !) charivaris et cinéma. Par un ingénieux dispositif,
sur tous les murs à la fois, les couleurs d’abord, qui n’étaient