La Folie - MML Savin

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La Folie
Et le mousse sans peur aucune, nez et pompon dressé vers le buste
de fauve, à mêler le souffle au souffle, se passa et repassa l’index sous
son nez « uit ! uit ! uit ! » soufflait le mousse en passant et repassant.
- C’est du langage de planétaire, tu comprends le planétaire,
cher Aristide... ou alors qui le comprendra ?
- Je comprends quoi ?
- L’oiseau qui a des ailes s’envole. Celle qui est oiseau
s’envole. On peut avoir des jambes si les jambes sont plus commodes.
Les jambes planétaires cela vaut des ailes. Le japonais de l’ascenseur saura
peut-être te dire si les jambes se sont envolées pour Oslo ou pour Calcutta,
si les jambes l’ont dit. J’en doute. La planète est si petite ou planétaire
qu’il serait mesquin de dire vers où, quand on s’envole...et puis Paris
n’est pas moins grand que la planète. Il est si facile d’y brouiller les pistes...
Aristide soufflant ne soufflait que de rage, le souffle plus éloquent
qu’un discours. Catherine tordait le pyjama d’Aristide ; puis étouffant sa
voix dans la fourrure de son fauve, ses lèvres contre le coeur :
- Écoute Aristide. Je suis jalouse, autant que tu serais jaloux
de l’ami Blanchonval ; mais cela n’a pas d’importance. Si tu peux
saisis-les au vol ces jambes ! et même si tu penses les avoir perdues moi
je les retrouve. Je ferai cela par amour de toi... Mais écoute, écoute ! Mes
jambes à moi sauront te suivre si tu pars. Les autres, les planétaires ! elles
ne sont pas du tout planétaires. Tu ne les arracheras pas... pas plus que tu
n’arracherais d’un seul coup tous les platanes, tous les tilleuls de France.
Elles ont leur race, qui n’est pas la tienne. Si nous avons la guerre comme
ils le disent, elles seront infirmières dans un hôpital, ou sous les obus, car
je n’ai pas de mépris pour la race de ces jambes ; je la connais bien. Ils
sauront souffrir, mais ils ne savent pas que toi tu sais, ce que je sais. Ils
n’ont pas à craindre ce que nous pouvons craindre.
Cela fut dit si bas, que même si les sudistes n’avaient pas été ces
hébétés de chaleur et de langueur, personne n’aurait pris garde à cette
sorte de corps à corps. D’ailleurs, qui aurait mis un nom sur le petit
mousse à boucles sombres. Sans doute c’était quelque danseuse anonyme,
du Moulin Rouge ou du Maillol, puisqu’elle levait si haut les jambes.
Blanchonval s’était détourné par délicatesse. Quand il se retourna, le
fauve souriait d’un sourire qui était si doux qu’on oubliait les babines et
la fourrure. Des babines de fauve n’auraient pas pu sourire ou dire ce que
disait au mousse les lèvres de Marka presque sans bouger.
- Petite soeur, mon jardin à moi, ma fantaisie à moi, c’est
donc toi qui m’a volé le coeur ? Tes joues ont la couleur de la grenade
mûre. Tes yeux sont des colombes. Ne crains rien. Du sommet du Senir